Manter um blog é bizarria, tem pontas de sonho, ilusão, infantilidade - imaginem um "puto" de noventa e um anos que insiste em redigir mensagens, fechá-las numa garrafa e correr à praia a deitá-la ao mar, na esperança de que a ondulação a leve para uma praia tropical – porque ao fim e ao cabo é mais ou menos isso. Utilidade, se alguma, só tem para o próprio, na medida em que o ajuda na suspeita de que talvez, muito talvez, uma ou outra prosa que aqui fica encontre eco ou desperte simpatia, deixando-o na ilusão de uma existência de etéreos e anónimos laços de solidariedade. Entretém que se desculparia aos pobres de espírito e à casta desaparecida dos poetas românticos, mas não tem cabimento num dia-a-dia de medos, máscaras, ameaças, cada um deixado ao triste destino de fugir do próximo, o potencial assassino que a espirrar mata.
