Jennifer Hopelezz

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Há que dar o seu a seu dono e dizê-lo urbi et orbi: o Conchita que se pôs de barbas e salsichou para ganhar o Festival foi, e de certeza continua a ser, um desprezível copy cat.

Há mais de quinze anos que nesta bela cidade de Amsterdam, e para pasmo dos turistas, se passeia Jennifer Hopelezz, flashy trashy drag queen de superior talento.

Richard Keldoulis (1963), australiano de nascença, com antepassados gregos e turcos, médico, actualmente empresário da noite (creio que é assim que se diz) chegou cá em 1990 e, como tantos mais, descobriu a liberdade.

Continue ele a ser feliz e haja também muitos que se atrevam a ser como são e a sentir como sentem.

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Foto: René De Ruijter/Het Parool

"The human touch"

De uma entrevista com o sociólogo Carl Rhode (1953), publicada no semanário neerlandês  Elsevier no passado dia 12, traduzo o final:

"Num mundo em que se torna vaga a fronteira entre o verdadeiro e o falso, o real e o virtual, sentimos cada vez mais a precisão de 'a little bit of human touch'.

Mais do que nunca iremos ansiar por um muito pessoal e sincero apreço, reconhecimento, atenções, serviço, tudo, enfim, o que reconhece e acentua o nosso valor como indivíduo e como ser humano.

Essa necessidade é intensificada pelo facto de que, neste momento, vivemos numa cultura mundial de desconfiança e desespero, causada pela profunda crise económica. Não acreditamos na integridade nem nas boas intenções dos políticos, dos banqueiros, dos administradores, dos empresários. Temos nojo de toda essa gente que, sem escrúpulos, destrói  a  nossa prosperidade e o nosso bem estar. Sentimo-nos inseguros, remetidos a nós próprios.

O que nos leva a ansiar por atenções e sinais que, sinceramente genuínos, nos falem à alma e ao coração.

- É isso válido para todos? – É um sentimento generalizado. Nas longas pesquisas que temos feito sobre o ADN social das diversas gerações, constatamos que essa necessidade de 'human touch' se repete com notável frequência, revelando um importante 'soft spot'. Esse anseio de um trato humano que se constata em todos as camadas da sociedade, é algo que seriamente deve ser levado em conta."

Podridão

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No geral são diminutos os sintomas que prenunciam o fim de uma amizade e, também no  geral, raros aqueles que sabem apercebê-los quando ainda em embrião.

Começam com ligeiras diferenças no tom de voz, pequeninos esquecimentos, subtis mudanças nas fórmulas de cortesia, têm por vezes a jocosidade despropositada que trai a falta de à-vontade. Sente-se que o abraço é forçado, e o aperto de mão, sem ser ainda o de pele húmida que denuncia o impostor, transmite algo da moleza própria da falsidade.

Como ia dizendo, raros se dão conta, mas verdade é que tudo se aprende. Eu próprio, duro da cabeça, precisei de tarimba para distinguir os sintomas do amigo-da-onça, mas hoje em dia, felizmente, até parece que tenho faro de cão. E ajo em consequência: mordo logo, o que desagrada a quem prefere a amizade que vai lentamente definhando e apodrecendo.

Já matei

Desatinado se pode chamar o que mata com veneno, armas brancas, a tiro ou usando o garrote. Quem tem algum senso comete o assassinato perfeito, aquele que não dá cadeia nem  deixa rasto de sangue, e dispensa álibis.

Uma noite, por volta dos quinze anos, matei o meu pai. Não me surpreendeu vê-lo de manhã ao pequeno-almoço a fumar e a ler o jornal enquanto bebia o café. Para mim estava morto, o resto eram aparências.

Por esse tempo matei também a professora de Latim, uma avantesma que, de casaco comprido, tacões rasos, cachecol e chapéu com peninha, recitava frases dos Commentarii De Bello Gallico batendo com o ponteiro no soalho. Foi dum só golpe.

Matei a Emília por crime de lesa-majestade, ao descobrir que tinha trocado a paixão dos meus dezoito anos por um tenente de Cavalaria 7.

O sargento que no Outono de 1949 iria matar no Quartel da Graça, em Lisboa, caiu  instantâneo, nem tempo teve de dar conta da chama assassina do meu olhar.

Depois desse perdi a conta, e se recordo um ou outro, é mais uma questão de pitoresco: a forma como este levantou os braços dizendo-se inocente, a bajulice dum outro caído de joelhos, as lágrimas de crocodilo daquela que me enganou e, ao ver-se descoberta, morte nos olhos, pediu perdão, jurando arrependimento.

A idade acalmou a minha sede de sangue, e o último que matei já lá vão bons anos. Era um merdeiro, humilde de nascença, mas tão convicto da fineza aristocrática do seu espírito que  julgava poder permitir-se extremos de pulhice. Com esse usei o desdém numa única dose.

Fatal como cianeto.

Um retrato

É um raivoso daqueles que os ataques de raiva tornam cómicos, porque então de facto rebola os olhos, espuma da boca, todo ele estremece como se sofresse da dança-de-são- vito.

A mola forte da sua raiva é a inveja. Inveja do talento alheio, do sucesso que queria ter e não alcança, o reconhecimento dado a este e aqueloutro e que esperava seu.

Tem por meta o proveito, e tão fanático se torna a querer alcançá-lo de qualquer maneira que não poupa o esforço, a ponto de, fisicamente, ganhar o aspecto dos  rafeiros que, exaustos e sequiosos, vão pela berma dos caminhos.

Para um qualquer em seu juízo bastaria o talento que Deus lhe deu, mas a ele não contenta: quer esse, mais o do vizinho, e também o que o Altíssimo, por distracção, esbanjou nos figurões que lhe fazem concorrência, os mesmos que, sem parar, recebem prémios, benesses e louvores.

Consegue o milagre de contrair os maxilares quando fala, resultando daí que as palavras que articula parecem voluntariamente sibiladas, como para melhor condizerem com o chispar dos olhos.

Lá dentro, lá no fundo, deve ter também boas qualidades, por certo conhece momentos de devoção e altruísmo. Infelizmente, só se vê dele o que não consegue esconder.

Malaysian Airlines Flight H17

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O amigo que telefonou a despedir-se, o vizinho que depois do congresso em Melbourne esperava gozar umas semanas de férias, o conhecido que comprara casa em Bali e ia definitivamente  para lá, certo de que lhe seriam amenos e descuidados os anos a vir.

E em segundos, numas quantas imagens na televisão, a descrença da tragédia, o nevoeiro que nos envolve o entendimento.

Tantas vítimas. Tantos conhecidos. Porquê? É o Destino uma força cega?