Seguidores

Isto de não andar uma pessoa ao corrente das coisas gera por vezes estranhas conversas. Quis ele saber quantos seguidores eu tinha, pergunta que assim do pé para a mão me fez franzir o sobrolho e procurar se não quereria dizer perseguidores.

- Não, não! Seguidores. Pessoas que seguem o teu blogue.

Eu não fazia ideia, ele explicou, procedemos à busca e encontrámos dois. Foi a sua vez de levantar o sobrolho, pois, como disse, quem tem um blogue arranja logo dezenas, talvez até centenas de seguidores. Isso funciona como uma espécie de aplausómetro, isso é que dá a medida da popularidade.

- Quantos mais seguidores, mais...

Completou a frase com um encolher de ombros, que tanto podia ser de estranheza pela minha ignorância, como de desdém pela escassez do interesse alheio.

Informei-me, e é facto: blogues há com dezenas e dezenas de seguidores, nalguns até se lhes vê o retrato.

Provavelmente pede-se à família, aos amigos, aos vizinhos e aos colegas que "sigam". O que pouco importa, pois deve ser reconfortante abrir o blogue e dar com aqueles rostos que confirmam a bela certeza: "Seguem-me, logo existo!"

Pobres e dependentes

Por vezes começa-se assim o dia, com a ilusão de que participamos na conversa e acenamos a nossa concordância.
De facto é mais que verdade: "Se não houvesse a Europa e se ainda houvesse Forças Armadas, já teríamos tido golpes de Estado. Estamos à beira de iniciar um percurso para a irrelevância, talvez o desaparecimento, a pobreza certamente."

Grato à Fernanda Leitão, que do Canadá mandou o link.

Esclerose múltipla, sexo e falta de vergonha

Na Ópera ou numa inauguração, nas muitas obrigações públicas a que o cargo obriga, vê-se por vezes Job Cohen, o burgomestre de Amsterdam, a empurrar a cadeira de rodas da esposa, que há muitos anos sofre de esclerose múltipla. É um momento que se observa com respeito.

Job Cohen (1947) catedrático de Direito, Secretário de Estado, desde 2001 burgomestre da capital. Apreciado por alguns, mal amado por outros, o seu cargo não é dos mais fáceis, nem a cidade é das mais dóceis.

Recentemente teve ele de se sujeitar a mais uma entrevista na televisão. O entrevistador pediu-lhe que, "para facilitar o contacto", tirasse como ele o casaco e se sentassem ambos no chão. O burgomestre obedeceu. Decorreu a conversa sobre os assuntos do costume, até que em determinado momento o jornalista quis saber se, mau grado a paralisia desta, ele e a esposa ainda tinham relações sexuais.

O burgomestre respondeu.

Desde então, nos momentos mais inesperados dou comigo a rogar pragas sem saber bem a quem:

- Se ao jornalista, que explicou que "é extremamente ténue a linha divisória entre o voyeurismo e o modo de discutir a intimidade"; que "a maneira como um político fala do sexo diz muito sobre os seus pontos de vista políticos"; além de que ele, jornalista, procura sempre "descobrir a charneira entre o que é privado e o que é público, pois só daí resulta o verdadeiro retrato do entrevistado".

- Se ao burgomestre, que não respondeu com um par de bofetadas.

- Se a este raio de mundo onde a norma anda em bolandas.

Virgem

Se se lhe faz o balanço tem o preciso para a felicidade: saúde, rosto simpático, corpo bem feito, uma inteligência que não permite grandes voos mas livra das grandes decepções, bom emprego, carro de boa marca, dinheiro na Caixa, amigos e amigas por toda a parte.

Estranha-se que aos trinta e oito anos viva ainda com os pais, mas sabe-se que, filho único, lhe repugna deixá-los, já que, reais ou imaginários, ambos sofrem de múltiplos achaques.

Estranham também alguns que, mau grado muito namoro, não tenha nunca encontrado forma para o seu pé.

Compreendo-o eu, que às vezes lhe sirvo de confessor. A esta faltava a beleza, o mal doutra era a família, uma terceira passara da idade, aquela sofria de enxaquecas, a mais recente é só de festas, de viagens. E porque a religião mandava e o libido nunca o afligira, continuava virgem

- Aconteceu – disse ele tempos atrás, como quem dispara à queima-roupa.

Depois de uma noitada de copos e alguma coisa mais, a das festas conseguira levá-lo para a cama.

– Mas não foi o que eu esperava. Não deu certo.

Não explicou, nem eu quis saber as causas do desacerto, e mudámos de assunto. Desde então não voltou a procurar-me, mas faz pouco ouvi dizer que está noivo. Noivo da mesma com que não deu certo. De facto são muitos e bizarros os caminhos que levam ao matrimónio.

A arte de receber

Porque será que certas pessoas generosas sabem dar, mas desconhecem a arte de receber? Com algumas tem-se a impressão de que por muito que se lhes dê nunca é de sobra, suficientemente bom ou interessante. Esticam a corda, puxam mais um bocadinho, surpreendem-se de que não rebente, o seu prazer reside talvez na febre da expectativa, no temor do risco.

Regra geral chega sempre o momento em que a corda rebenta mesmo, e então, tarde demais, tudo são desculpas e explicações, queixinhas, pasmos inocentes.

À medida que o tempo passa e as decepções vão aumentando, o círculo das amizades encolhe, antes de se dar conta anda a gente a cantar Me and my shadow.

Dois casos

Tem a gente por vezes pesadelos depois de ouvir mais um daqueles casos de defuntos que acordam e se levantam do caixão no momento em que já se lhes preparava a cova.

O perigo é real e a probabilidade grande, a qualquer um de nós pode acontecer o mesmo que a Ron Houben, um belga da cidadezinha de Zolder, no Limburgo. Vinte e três anos atrás sofreu um acidente de automóvel, levaram-no para o hospital em coma e aí ficou os vinte e três anos seguintes, totalmente paralisado, incapaz de dar sinal de vida. Recentemente, com aparelhagem mais sofisticada, os médicos deram-se conta de que o infeliz se mantinha consciente e conseguiram "acordá-lo". Paralítico ficou, mas consegue comunicar por meio de um computador, confessando que em matéria de frustração nada se compara à de ouvir as discussões sobre as vantagens de desligar a maquinaria.

Ontem, na Holanda, chovia bastante e a temperatura rondava os oito centígrados. Numa pequena cidade do nordeste do país demorou quase duas horas a que alguém notasse que era anormal ver um garotinho encharcado, em pijama, caminhando pelas ruas. Quando lho perguntaram soube dizer o nome e a morada. Também explicou a razão do passeio: andava à procura do Pai Natal.