Nas últimas décadas tenho provado ser capaz de realizar um certo número de trabalhos domésticos. Dos mais comezinhos, evidentemente. Nada que possa ser motivo de desmedido orgulho: limpar o pó, pôr a mesa, passar o aspirador, fazer o pequeno-almoço, em situações de urgência preparar uma refeição simples, coisas assim. A uns parecerá o mínimo dos mínimos, outros dirão que é demasiado, alguns acharão mesmo que ocupações dessas são incompatíveis com a dignidade de «Rei da Terra» – leia o livro de Dalton Trevisan com esse título para compreender o profundo significado da expressão.
Aos meus próprios olhos creio que mereço ser incluído na
vasta mediania, e o facto de não ter seguido o exemplo de meu pai só por si já
justificaria esse qualificativo. Ele, sim, era um verdadeiro «Rei da Terra».
Bastava-lhe dizer «Água», «Vinho», «Café», sem especialmente se dirigir a quem
quer que fosse, para logo alguém correr a satisfazer o seu desejo. Se chegava a
casa da feira ou dum passeio, sentava-se nos degraus da escada e logo minha mãe
se apressava a descalçar-lhe as botas e a calçar-lhe os chinelos. Na vida
inteira nunca lavou uma xícara ou arrumou um prato. E conta-se que uma vez que
me pegou ao colo e lhe mijei nas mãos, atrapalhado por não saber que fazer, me
tinha pousado no chão e deixado ali.
Nunca cheguei a tais extremos, mas creio que pouco faltou para também eu me
elevar à dignidade de senhor e soberano doméstico. De criança nunca ninguém me
tinha obrigado a qualquer trabalho, e o fazer brilhar os botões e as fivelas do
uniforme de meu pai era considerado uma honra.
No exército comia na messe, o ordenança fazia a minha cama e levava e trazia a
roupa da lavadeira. Até que um dia...
Um dia cheguei a Paris. Foi a minha redenção. Mas ainda hoje coro ao recordar as circunstâncias em que ela se deu. Na casa em que primeiro fui morar havia uma femme de chambre, e nesse particular o fazer da cama e o arrumar do quarto não diferiam do costume. Comer em casa, no restaurante ou a convite dos amigos também não era mudança. Para a roupa suja de cada um dos moradores havia no quarto de banho um cesto.
Ora eu, cuidadoso em questões de higiene e vestuário,
no dia em que vi que as minhas gavetas se esvaziavam e o cesto continuava
cheio, queixei-me à mesa de que não tardaria a que me faltassem camisas e roupa
interior.
Em vez das recriminações que eu esperava sobre o desleixo do pessoal, os
presentes rebentaram em irreprimíveis gargalhadas. Surpresa! O desleixo pelos
jeitos era meu! Todos se tinham dado conta da minha preguiça – que era de facto ignorância – e
combinado esperar o momento de rirem à minha custa.
Dali em diante notre petit José iria aprender rapidamente o caminho da
lavandaria, do sapateiro, da tinturaria, do mercearia, do talho, da hortaliceira,
do padeiro, da confeitaria e muitas coisas mais que até então considerara particularmente femininas e
inferiores ao seu inconsciente estado de potencial «Rei da Terra». E tão
profunda foi a conversão, que quando o feminismo surgiu com a sua exigência de igualdades, já ele há muito adquirira
a certeza de que entre homens e mulheres apenas existe aquilo que os franceses
elegantemente denominam la petite différence.
Se bem que ele próprio não saiba explicar que ainda hoje seja incapaz de passar
a ferro e semelhante ocupação lhe continue a parecer, enfim…"
….
In Mazagran - Quetzal
