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Há recordações que chegam inesperadas, como se um espírito maléfico
apostasse em perturbar a paz do momento, ou tivesse a intenção de demonstrar
que a ideia que fazemos de nós próprios está sujeita a mudanças e revelações dolorosas
que, as mais das vezes, são o bastante para cairmos no desespero.
Ele há muito sabe isso, pela sombria experiência que cabe a tantos homens
da sua idade, aqueles que, mau grado uma situação de conforto e uma vida familiar
a que, sem sombra de ironia, geralmente
se referem como “mais ou menos feliz”, mesmo assim não escapam aos momentos que
nem são de introspecção, mas de involuntário confronto com ocasiões passadas,
oportunidades perdidas, horas de
hesitação na escolha.
Momentos depois de ouvir o riso da mulher e das filhas e o som da porta a
fechar, ergue os olhos do jornal, consciente do silêncio do apartamento e
tomado de uma inexplicável sensação de desconforto.
Acende um cigarro, vai debruçar-se na varanda, vê-as atravessar a calçada, a
acenar-lhe antes de desparecerem na esquina. De súbito, sem transição, embora
continue a olhar e consciente do burburinho, sente-se angustiado, toma-o o
sentimento que se lhe tornou recorrente, de por desleixo ou cobardia ter “perdido o comboio”.
A chegar aos
sessenta, há muito tem consciência de ter perdido os vários comboios que
passaram na sua vida. Umas vezes sem se dar conta, outras por atraso, algumas
por distracção, mas também, e com mágoa no íntimo o confessa, por ter
acreditado que se uma aventura findava, outra lhe sucederia.
Ela, a meio dos
vinte, ainda ignorava que na vida há comboios e apeadeiros, transbordos,
horários e atrasos. O acaso juntou-os numa livraria, involuntariamente a sorrir,
quando em simultâneo perguntaram ao empregado pelo mesmo título. Hesitaram na
caixa, hesitaram depois à saída, por fim foi ela que tomou a iniciativa,
falando do livro e doutro que tinha lido, ele a dizer que desconhecia o autor,
ambos descobrindo com surpresa a esplanada ali em frente, e que sim, estava uma
tarde linda.
- Café?
Sorrisos, ternura,
o modo de se verem a completar a frase que o outro tinha começado, tudo era
anúncio do que poderia acontecer. E aconteceu. Romance, paixão, mas também fogo
fátuo, o brilho depressa embaciado com as incompreensões e os desencontros.
Para ela fora o
primeiro comboio, e quis perdê-lo, certa de que muitos viriam. Mas ele, como imóvel
num cais, ao vê-la voltar-lhe as costas teve consciência de que se apeara do
último, que era ali o fim da linha.
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Publicado na DOMINGO CM.
