Aprender a falar

 

Venham elas do púlpito, da tribuna, de uma cátedra, sejam ditas num parque com os pés assentes num caixote, ou à mesa do café, de cotovelos fincados no tampo, o rosto apoiado em ambas as mãos para melhor lhes acentuar a sinceridade, isto de palavras tem demasiado que se lhe diga.

Umas vezes é candura tomá-las pelo que parecem significar, noutras é descabida a suspeita, há-as que se diriam de amor e são de ódio, algumas saem à ligeira, sorridentes, escondendo assim a confissão para que falta coragem. Palavras há que são doces, mas de picada mais venenosa do que a da víbora, noutras ouve-se a moleza da banalidade, da rotina, parecem ser ditas para que o ar se agite ou haja uma ilusão de convivência.

Há as palavras que apenas se usam para contradizer, irritar, impor diferenças, vontades, mostrar aversões. Felizmente que as há também sinceras e carinhosas, suaves à alma, ao ouvido, genuínas no tom, modo e significado.

Porque assim é, talvez devêssemos aprender de novo a falar. Com simplicidade, embrulhando menos as intenções, os interesses e os significados.  

 

 

Os milagres do sabonete

 

Uns acharão graça, para outros será motivo de troça. Depende isso do carácter, da sensibilidade, sentido do humor, ou em que medida vê no próximo o seu semelhante.

O Guilherme e o Alípio, além de vizinhos, são como eu atormentados por cãibras. Quem delas sofre não precisa de explicação. Os outros imaginem o que sentiam os condenados à tortura da polé nas masmorras do Santo Ofício.

Daí que as nossas conversas, passada a do estado do tempo, recaem sobre o achaque em que as pernas, numa amostra das penas do Inferno, se nos retorcem apertadas pela turquês do Diabo.

Uns dizem que é falta disto ou daquilo no sangue, ou nervos, vitaminas a menos, e assim por diante. Certo é que nem as meninas da farmácia conhecem remédio que faça bem ou pelo menos dê alívio.

Estávamos nisso há anos, até à semana passada, quando ao começo da noite a Hilda bateu à porta. Surda, sorridente, segredeira, escondia as mãos sob o avental, o que de certo modo lhe dificultou o ritual beijoqueiro.

Num sussurro explicou então que vinha por causa das cãibras, mas avisando que eu teria de guardar segredo. Feita a jura, explicou que há uns dois meses o Guilherme deixou de sofrer as dores. E nem ele compreende o milagre, nem ela lhe vai confessar, que isso aconteceu devido à promessa que fez à Santinha de Arcozelo, e a um remédio que a irmã lhe mandou de França.

Sabendo quanto sofro, mas às escondidas do homem, que é um unhas-de-fome, a Hilda encomendara para mim o mesmo remédio, e ao senhor padre também já tinha pago igual promessa à santinha.

Dizendo isto tirou de sob o avental o objecto, explicando que o devo desembrulhar para que espalhe o cheiro milagroso, e tem de ficar aos pés da cama entre os cobertores.

Agradeci, jurei que assim faria, mas de facto não sei que destino dar a este “Savon de Marseille, au beurre de karité”.

 

Não te cansas de aprender?

 

Se assim é faz como eu: vai aqui e agradece ao Prof. A. M. Galopim de Carvalho.

Dores e desespero

As conversas em que falamos e nada dizemos, os gritos que vêm de tão fundo e ninguém ouve, as lágrimas que o coração chora e o sorriso esconde, o ar ameno, o modo simpático. 

Deus nos acuda nas grandes dores e proteja no desespero, pois em nós próprios raro encontramos salvação, dados que somos à fraqueza, ao fingimento, mais atreitos a preferir a sombra à claridade, a ceder em vez de enfrentar, a mentir como criança ingénua.

O Senhor se compadeça do que por medo, ilusão, ou arrogância, se julga capaz de afrontar o mundo. Pobre dele, que ignora a História e os muitos que o precederam e lhe deveriam ser exemplo. 

 

"Modern Times"

 

                                                     © Sandu Mendrea

Na hora da partida

 

É vontade raivosa que muitas vezes me assalta, mas quando consigo travar a tempo, passados uns instantes de reflexão logo descarto a ideia, ciente de que o resultado seria funesto.

Dá-se o caso, e com ele há vidas sofro, que me desconcerta a violência e disparidade dos meus sentimentos para com a terra em que nasci, as raivas que ela me provoca, como se em vez de um lugar, um território, uma nação, Portugal fosse gente.

Ora o vejo como um sujeito estúpido que me dá vontade de insultar e agredir, ora um tonto de tal modo desvairado que não paro de abanar a cabeça, de vez em quando uma inocente criança, que em mim desperta insuspeitados carinhos e ternura.

Olho-o de longe e assusta-me a frieza com que disseco o seu funcionamento, o sarcasmo que me provocam os pandilhas que há décadas o esbulham, fingindo que governam, os sortidos donos daquilo tudo, os que se dobram ajoelhados como escravos de galé. E ainda os jeitos, as luvas, o fatalismo, as vénias, a cunha, a subserviência para com os que estão acima, o desprezo para com os que dependem. O medo generalizado, os brandos costumes, as manhas, o respeitinho. Aquela inveja, que de tão extraordinária e corrente parece ser genética. A promessa raro cumprida, idem a sornice, o deixa para amanhã, a fatuidade, o valor das aparências, o gosto da rasteira.

Mas depois, tão entranhado português que sou, e protegendo-me de mim próprio, logo amoleço, procuro razões de brandura e desculpa, fecho um bocadinho os olhos, embalo-me com a esperança de que cheguem os amanhãs que sempre desejei.

Contudo agora, melancolicamente certo e seguro que a minha hora não tardará, sei que vou partir sem os ver chegar.