Seria pena perdida
falar deste ou daquele, porque parecem gerados numa linha de montagem: a mesma
pequenez de carácter, iguais na mesquinhice, na vaidadezinha, na pretensão, a
inveja a retrocer-lhes os lábios em forma de sorriso. Cumprimentadores, ágeis
na vénia, viajantes do mundo por terem estado aquela semana na Tailândia, e
então deitam-se à prosa, fazem uma salada russa onde ela bebe cocktails no
lounge e ele está sentado à beira do swimming pool, irritado porque o boy demora
com os drinks.
Estupor de
destino: ficar preso na província, nem pelo sonho ser capaz de escapar da jaula,
dar-se conta que as histórias que vai escrevendo só aumentam a tortura, o
envelhecem antes do tempo, lhe enrugam a alma.
