(Clique para ver melhor o "rabelo" e a preta de Angola, recordação de soldado que lá penou)
Nem sempre, mas há ocasiões em que as aparência iludem e noutras assustam. No meu quarto de trabalho em Amsterdam, de que falei aqui http://tempocontado.blogspot.com/2008/10/priso.html ,e no resto da casa, contando por alto deve haver cerca de quinze mil livros. Houve mais, mas nem o espaço é elástico e muitos há que, uma vez lidos, não merecem a estante.
Cá na aldeia tenho oficina na antiga adega que, agora arranjada, é uma modesta, confortável, e sossegada acomodação. Mas o que a mim agrada a outros transtorna, alguns há que forçam um sorriso de circunstância, dias atrás um acusou o susto e não se conteve:
- Você só tem estes livros!?
Entre perplexo e atordoado, apontava os armários e a cantareira que antigamente serviam na cozinha da minha avó Elisa, e agora uso como desleixada estante.
De facto, com esta "pobreza" não correspondo à imagem do verdadeiro escritor, pois esse sabe que a pose se toma defronte de estantes de pau-preto e prateleiras a abarrotar com lombadas de couro e ouro.
