terça-feira, janeiro 21

Nótulas (71)

À maneira de bilhete para um amigo que por razões suas o não quer ler mas sobre ele tem opinião definitiva, fica aqui este excerpto de O Meças.


"Estes dois, que em noite de grande calor e fraco luar se sentam num penhasco, mudos, costas voltadas e cabeça baixa, trazem horas de caminho, há muito estariam ali não fosse o terem
vindo aos bordos, mais as vezes que se encostaram a golfar, ou arriando as calças por não segurarem a tripa.
Têm pela frente meia légua plana de searas, uma descida de mau piso e muitas voltas, o riacho, a calçada que levará cada um a sua casa. Por enquanto arrotam, peidam, repetem o vómito.
um cai e fica de bruços, o outro escorrega do assento mas consegue firmar-se, desaperta a braguilha, tropeça, cambaleia, avança para o camarada e, vagaroso, mija-lhe por cima. Riem
ambos, engalfinham-se aos murros de bebedeira, não sentem se os dão ou recebem, empurram-se e caem às arrecuas, adormece um contra o pedregulho, o outro na poça de mijo.
Desde miúdos une-os estranha afeição, constantemente a procurar-se, sofrendo se se não vêem. Cresceram maldosos, bons na fisga e nas armadilhas, ágeis que nem macacos a roubar no cocuruto das cerejeiras os ninhos da passarada. Feitos homens, acasalaram, geraram, menos ligados à família que ao sentimento que constantemente os faz procurar-se no trabalho ou na folga. assentaram praça juntos. Cumprido o tempo, festejaram com uma carraspana de três dias, vencendo a que usavam tomar na festa do padroeiro.
Acordam e ainda é noite. Não se encaram nem falam, sofrem o ar morno, limpam o suor às costas da mão. Lado a lado, o passo mais seguro, viram da rodeira para o atalho. Na descida vão em fila, às vezes escorregam na caruma dos pinhos e embatem um no outro, empurram-se de marotice,
o que primeiro a vê desata a correr e salta para a ribeira, que ali faz poço.
Embora a água só dê pelo peito, braceja a fingir que nada, sem tempo para se desviar quando o companheiro lhe cai em cima de trambolhão, ambos a perder o pé, a afundarem-se com
o peso da roupa encharcada.
Voltam à tona agarrados pelos braços, sem saber porque se encaram assim, que sentimento é aquele, delícia e maldição, gozo, praga, precipício. Beijam-se com a sanha de cachorros que mordem, e empurram-se, voltam a agarrar-se, as bocas de novo se procuram. Socam-se, esgadunham-se, outra vez se beijam e acarinham, repousam a cabeça no ombro do outro, esgotados de forças e de sentir.
Os galos tinham cantado, a luz era de alvorada, saíram da água que lhes tinha sido esconderijo, insensíveis ao desconforto, incapazes de fala, evitando olhar-se, como se por momentos tivessem encarnado e agora, contrafeitos, contra vontade, se vissem despojados do sonho.
Atacaram a subida exagerando o cambalear para que os julgassem ainda bêbedos, fingindo não ouvir as boas-horas que lhes davam um ou outro que ia cedo a caminho da horta.
Separaram-se no fontenário, sem palavra nem aceno, dois estranhos que se viram costas. Nunca mais falaram no caso, morreriam ambos na ilusão de que com eles se enterrava o segredo."