Acordo a meio da noite sufocado de calor. Saio e vou debruçar-me na varanda. Na maioria dos prédios há luz. Um homem e uma mulher fumam sentados na pequena ponte sobre o canal. Na ponta dum muro um gato olha pensativo para a água. De vez em quando ouve-se ao longe o ruído dos comboios de mercadorias na linha Amesterdão-Utreque.
Éramos jovens, fáceis de entusiasmar, os filmes de Ingmar Bergman pareciam-nos o sumo do que se realizava na arte cinematográfica. Ao fim de cada sessão corríamos ao café a discutir, a analisar, a incensar o trabalho do realizador. Mesmo no corriqueiro ou no acidental dos seus filmes adivinhávamos intenções geniais. Quanto mais estáticas eram as cenas mais elas nos pareciam prenhes de significado, o nosso apreço não tinha limites quando um personagem, de costas para os espectadores, ficava minutos imóvel a olhar para um horizonte cinzento e vazio.
Gradualmente, porém, fui-me perguntando se uma tão incondicional admiração não era igual à dos súbditos que aplaudiam a passagem do rei nu. A vinda ao de cima do meu senso crítico resultou num apreço mais moderado pelo cineasta sueco, e num frequente franzir de sobrolho quando os meus amigos insistiam em me explicar o simbolismo hermético de certas cenas.
Assim, já não sei em que filme, no momento em que um personagem moribundo olhava fixamente o céu, ouvia-se ao longe o ruído dum combóio e, muito ténue, o silvo de uma locomotiva a vapor.
Eles afirmavam que se
tratava de uma subtileza sonora, usada por Bergman para assinalar o momento em
que a alma se despegava do corpo. Eu retorquia que na filmagem da cena, em exteriores,
a gravação do ruído tinha sido acidental. Eles que não, eu que sim, até que de
tão excitados tínhamos passado dos gritos aos insultos.
O gato saltou do muro, o homem e a mulher continuam a fumar sentados na ponte. A aragem virou e o matraquear dos comboios na linha Amesterdão-Utreque tornou-se quase indistinto. É pena que as locomotivas não sejam a vapor e tenham deixado de apitar.
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28.01.2001
