Há ali de tudo, desde a anciã em mini-saia,
a uma cinquentona que faz arregalar os olhos, de jeans
esburacados nas coxas, atrás, à frente, dos lados, em cima, em baixo, nada de
rasgões de tolice juvenil, mas buracos convidativos, por onde facilmente entrará
mão que apeteça o que os franceses elegantemente denominam viande faisandée.
Velhinhos melancólicos, de calções desbotados,
apresentando às oito da manhã, uns, tíbias adornadas de varizes, outros panças
de gravidez, que não são de menino ou menina, mas de comezaina, em risco de
explodirem ali, quando repetem a pratada de bacon
e ovos escalfados.
Estou na Feira do Livro em Lisboa. Graças a
Deus, a multidão que por lá passa nem toda tem o ar destes companheiros do meu
pequeno-almoço. Se tivesse, creio que fugia.
