Para que não esqueças

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Desafinação

Ernest Hemingway, William Saroyan. Importantes na minha adolescência, com os anos foram perdendo o brilho e hoje são apenas figuras vagas no pano de fundo das leituras que se recordam.

Pessoalmente eram ambos sujeitos truculentos, desagradáveis no contacto e em extremo cheios de si próprios. Odiavam-se. Se por acaso se encontravam num bar, dava porrada, e Saroyan, fraco dos músculos, cobarde por natureza, deitava a fugir.

Por vezes a zaragata continuava nos jornais, donde tiro esta frase de Hemingway: :" Mr. Saroyan… You are bright. But you are not that bright, Mr. Saroyan… Also your ear isn't so good. And a good ear in a writer is like a good left hand in a fighter".

É aqui que eu queria chegar: prosa vazia de sentido já é mau; prosa desafinada é pior; vazia e desafinada é lixo.

 

Solidão

 

São essas horas as de maior perigo, quando o sentimento de solidão te empurra para o negrume das perguntas sem sentido e das respostas sem nexo. Quando passam e repassam conversas,  rostos, farrapos de memória, desilusões, aborrecimentos, e instante nenhum recorda uma memória alegre, um sorriso franco, um raio de luz que dê esperança.

Um escuro assim é a antecâmara da solidão, a genuína. Invisível para os mais, todo-poderosa e refinada, algoz que te transforma no que nunca imaginaste vir a ser: um l'homme qui rit.

Dizemos por vezes à ligeira: sinto-me só, mas quando a verdadeira solidão nos possui, força nenhuma é capaz de livrar da mordaça ou abrir a camisa-de-forças.

 

 

 

Novidade!

 

Cafajeste

 

É todo sorrisos, jovialidade, a dez metros vem já com os braços no ar, pronto para o apertão de costelas e as palmadinhas reconfortantes. Apressado, sempre em urgências e aflições, a mãe outra vez no hospital, a filha que caiu do cavalo, o carro que agora enguiça sem mais e lhe custa rios de dinheiro.

- Tudo bem?

O interesse, os dentes a brilhar, o modo de papagaio cabeça torta a fingir que aguarda a resposta, tudo nele é falso, de mau plástico. Crava almoços, trafulha nas contas, casa que visite não se despede sem levar de empréstimo aquele livro que anda com tanta vontade de ler e ainda não teve ocasião de comprar. Adeus livro.

O não ser totalmente pulha aumenta o desagrado que provoca. De um sacana cem por cento protege-se a gente passando de largo, ou dizendo-lhe de caras para onde queremos que se mande. Mas este é viscoso, desliza sobre ele a ironia, não se lhe pega o insulto, aos pontapés  responde com mesuras.

Cavalheiro na aparência, pobre diabo no íntimo, cafajeste na realidade.

 

"Tive casos"

 

Há boas pessoas que trasbordam de simpatia e, porque são assim, boas e empáticas, não se dão conta que, como em tudo, a sobredose tem efeitos nocivos.

Entre os meus conhecidos um há que, faz tempo, decidiu ser eu a pessoa indicada sobre quem despejar - despejar é o termo adequado - uma enxurrada de memórias, explicando que, embora lhe leve quase trinta anos e tenha visto mais mundo, talvez pudesse aproveitar certas das suas ocorrências para um romance.

- Tive casos - sussurra ele, confidencial. – Quem me vê não diria, mas tive casos!... E tenho visto muita coisa. As pessoas costumam dizer, a minha vida dava um livro, mas eu, se tivesse jeito e tempo para a escrita… Infelizmente…!

Como quer ser prestável, e porque de certeza o tempo me sobra mas nem sempre estarei inspirado – como o saberá? – insiste em fazer confidências que, na sua ideia, me poderão ajudar a moldar um personagem ou a cerzir uma intriga.

O tempo passa, mas finalmente chega a altura em que, sem rodeios, volta ao assunto:

- Então? Fez alguma coisa com aquele caso da Anita?

- A Anita?

- Não se recorda?

- Desculpe, não me lembro.

- Julguei… E como tinha dito que era interessante…

Acende outro cigarro e, esperançado numa reviravolta, confessa que até já tinha contado à Anita que um dia destes era capaz de se ver num romance.

 

 

Vergonha

De si, a viver entre o Minho e o Algarve, ninguém espera que ao acordar, ou mesmo pelo dia adiante, se aflija com a situação da Pátria, pois são as voltas da vida quem estabelece prioridades. Uma vista de olhos ao jornal ou as notícias na televisão podem, um instante, picar-lhe a curiosidade ou arreliá-lo, mas logo depois o trabalho, a família, pesos e obrigações de toda a ordem se encarregam de envolvê-lo num manto que pouco tempo, e ainda menos apetite, lhe deixa para se preocupar  com "os interesses superiores da Nação".

Eleições também só há de longe a longe, e a vida, a verdadeira vida, não é a escolha de fantoches ou o medo do FMI, mas o preço do bacalhau, os problemas do colesterol, a hipoteca, o saldo no banco, os sapatos da Mariazinha.

O emigrante, falo por experiência, também não anda com as dores da Pátria às costas. Conseguiria até, dada a confortável distância da separação, olhar com certo desprendimento as peripécias da terra onde nasceu. Conseguiria, digo, mas não o deixam. A gente à sua volta constantemente o interroga, quer explicações, pasma-se, sem ironia, de que Portugal seja na Europa.

Perguntam-lhe, perguntam-me, como é possível os milhares de milhões que desaparecem sem rasto, a corrupção de cima abaixo, , os estádios faraónicos, o fausto dos políticos, as desigualdades de um Terceiro Mundo.

Perguntam de boa-fé e sem querer me envergonham, nos envergonham.