O Paço da Glória em Arcos de Valdevez

 

A construção do primeiro paço da Glória perde-se no tempo em que os galeões voltavam do Oriente carrega­dos de ouro e pi­men­ta. Do dia para a noite os fidalgos passavam de remedia­dos a nababos, e mandar fazer um paço condigno com as suas novas pos­ses era o menos que se esperava deles.
D. Geral­do Coutinho de Lima, senhor de Cochim - a primeira feitoria europeia da Índi­a - e proprietário de duas naus, tinha recebido as terras da Glória por doação de D. Manuel I em 1515, começara a casa, mas viria a falecer com ela ainda nas paredes.
O seu primogénito, D. Fernando, seguiu as pegadas do pai. A ele se deve que em Cochim se tenha feito a primeira impresão de livros na Índia. Infe­lizmente, no dia em que os carpin­teiros terminavam o arca­bouço do telhado, fulminou-o um ataque, dando corpo à lenda de que daí em diante todos os donos da Glória morreriam sem herdeiros.
Reza a crónica que essa pra­ga lhe fora rogada por um judeu de Cochim, a quem ele tinha en­ganado num negócio, e que até ao fim do mundo ela cairia sobre todos os que tocassem a propriedade.
O paço e os terrenos passaram então para um D. Afonso, parente afastado. Esse, para escapar ao mau destino, tinha-se dado ao trabalho de, por volta de 1635, viajar para Cochim, na certeza de que lhe não seria difícil encontrar um judeu no meio dos india­nos e da meia centena de portugueses que lá haveria. Para sua surpresa, porém, nessa altura já os holandeses tinham conqui­stado a feitoria, e nela não havia duas ou três famílias judi­as, mas milha­res, a maior comunidade judaica da Índia, for­mada ali desde o século IV da era cristã.
Percorrendo o labirinto de ruas, seguindo pelos ribeiros e lagoas de Co­chim, procurando por entre os templos india­nos, as mesquit­as e as igrejas, D. Afonso acabou por descobrir a sinagoga. Mas do homem que lhe interessava, nem rasto.
Passado ano e pico voltara para a Europa num galeão holandês, desembarcando em Vlissingen, onde pouco depois viria a falecer do tifo. Sem her­deiros.
Deixadas ao abandono durante anos, as terras da Glória eram um matagal, e do paço inaca­bado, que fora der­ruin­do aos poucos, restavam as cantarias. Na segunda metade do século 18, a grande praga de míldio que tinha assolado os vinhedos franceses, con­tribuíra para uma súbita prosperidade das vinhas do Minho, e dessa altura data a construção do paço actual.
Porém, sobre quem o mandou fazer, ou quando, não há documentos. Fala-se de um nobre excêntrico, que por não ter mulher nem parentes, man­tinha naquele deserto um grupo de músicos para lhe alegrar ­as refeições. Fala-se de um pai louco, que encarcerava as filhas num subterrâneo, por temer que elas o desonras­sem. Con­ta-se de um galego, que fugira para ali por ter enri­que­cido, depois de ter feito com o diabo um pacto que o obriga­va a co­mer gente.
Ao certo nada se sabe, a não ser que a praga do judeu ainda surtia efeito, pois de novo ficaram as terras ao abandono e o solar meio arruin­ado.
Comprou-o nessa altura um emigrante, que tinha voltado velho e cansado de Manaus, onde enriquecera durante o boom da borra­cha. Sendo de opinião que, para a sua própria felicidade, ninguém precisa mais do que pão para a boca e uma cama para dormir, o homem mandara levantar só parte do que tinha caído. Para conforto dos seus oitenta anos juntara-se com uma rapariga de dezoito, filha do caseiro.
Como era de esperar, a união não deu fruto. No começo do século XX, o novamente abandonado e meio derruído edifício passou para as mãos do filho de um lavrador abastado de Ponte de Lima. O rapaz, que tinha inclinações românticas, e nen­huma intenção de mourejar no amanho da terra, dedicou-se uns tempos à pintura. Mas pelos jeitos depressa se aborreceu da arte. Em 1907 decidiu partir para Filadélfia, onde o seu char­me conquistou o coração de uma viúva. Não uma qual­quer, mas a viúva de John Batterson Stetson, o famoso inventor e fabri­cante do cha­péu do mesmo nome, que um ano antes tinha entregue a alma a Deus.
O pintor deve ter efabulado para a viúva sobre o palácio que possuía em Portugal, e a americana provavelmente se entusi­asmou, e quis visitar esse domínio exótico. Só que no dia em que aparece­ram ambos na Glória ela não deve ter gosta­do do que viu, porque logo anunciou que partia.
O marido insistiu que ficas­se, pois o monarca, ao corrente da colossal fortuna herda­da do rei dos chapé­us, o ia fazer conde. E ela seria condes­sa, com brasão autênti­co, o que na democrática América não era para desprezar.
A ex-viúva concordou, mas mal viu as cartas de no­breza autenticadas, disse que não ficava nem mais um minuto. Fi­casse ele. O conde, homem avisado, preferiu acompanhá-la e ambos desapareceram para todo o sempre, sem que se lhe conhe­cessem herdei­ros.
Com mais de trinta anos de abandono os telhados tornaram a desabar. O que restava das paredes foi caindo pouco a pouco. A vinha, as terras de lavoura, a mata de pinhei­ros, de novo se tornaram um matagal. E como naquele tempo todo não aparecera ninguém a reclamar-se dono da propriedade, ou a pagar as contri­buições devidas, em 1935 a Justiça pô-la a leilão.
Pouco depois apareceu em Arcos de Valdevez o lorde William Pitt, descendente de William Pitt, que em 1783 se tornou o mais jovem Primeiro-Ministro na história do Reino Unido. O lorde viu a ruína, gostou dela, comprou-a.
Também o lorde morreu sem herdeiros. A história que, numa tarde do Verão de 1948, ele próprio me contou, e as que depois se seguiram, embora interessantes, são longas e complicadas em demasia para tratar aqui.

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