Os olhos já não vêem

Em meios pequenos pouco escapa do comportamento de cada um, sobretudo o que pode ser motivo de escândalo ou chacota, já que os bons hábitos e as boas acções são fraco material para divertimento. Aí estamos a falar de aldeias ou lugarejos, se bem que nestes últimos o controlo social antes dê a impressão de que as pessoas não vivem em casas separadas, mas amontoadas numa caserna, todos ao corrente de tudo. Raivas, alegrias, desconfianças, invejas, traques ou suspiros, sonhos, pesadelos, ambições, voluntariamente ou não tudo é partilhado, sujeito depois às reviravoltas da cabeça de cada um e a imprevisíveis consequências.

Revelar o nome iria levantar complicações, fiquemos então por dizer que é um povoado em qualquer parte da faixa remota das províncias do interior, esquecidas de Deus e do governo. São trinta e oito as almas que ainda lá sobrevivem, e se a cada uma se podem apontar bizarrias ou parafusos a menos, a palma vai para o Sebastião ‘Gordo’, um bazófias que em qualquer conversa arranja maneira de falar do metro e oitenta e três da sua postura, dos cento e vinte quilos que pesa, e se não acreditam na força que ainda tem ponham-lhe  aí um saco de cimento e vão ver.

Como há pouco quem o queira ouvir raro fala desse tempo, mas quando a Dina ainda tinha o café cansava a paciência de meio mundo a recordar os quatro anos, três meses e dezassete dias que tinha estado na Guerra do Ultramar, primeiro em Angola, depois na Guiné. Arregalava os olhos ao falar do perigo das emboscadas, das minas que explodiam e fazia uma boa imitação das rajadas de metralhadora, terminando sempre com a cena em que a sua patrulha apanhara dois pretos, e ele, raivoso, pegando ambos pelo pescoço, os teria esganado se “o nosso tenente” não lhe dissesse para parar.

Duas semanas atrás foi como de costume à feira da vila, e também como de costume esperava-se que voltasse suficientemente entornado, aos berros contra as várias injustiças que lhe fazem, a maldade do mundo, a carestia, mas viram-no descer da carreira macambúzio, cara de poucos amigos e, surpresa, caminhando direito em vez de ir aos bordos.

Soube-se logo que estivera no café a repisar a sua história da patrulha, mas ao dizer que tinha agarrado dois pretos pelo pescoço, alguém o avisou que pela lei já não se pode dizer pretos, e que até dá pena de prisão.

Ao ouvir aquilo passou-se, desatou a gritar que os gajos eram pretos e  continuaria a chamar-lhes pretos, filho da puta nenhum o vai obrigar a dizer que não vê o que vê.

Bilhetes (8)

Fazendo contas não destrinço se é das recordações ou da imaginação que me vem  proveito, se da rotina ou duma ou doutra tarefa a que me obrigo. Ao certo sei que me interrogo sobre a utilidade do que faço, do pouco que faço, e em que fundo nascerá este agudo sentimento de independência que me obriga a não participar, mesmo quando daí me viria benefício.

É dizer que sempre andei e continuo a andar desacertado do mundo, há horas em que me desconheço, momentos em que a certeza de existir me vem apenas do peso do corpo, porque o espírito, esse esvoaçava pelos longes da irrealidade e do impossível.

De modo que até para mim próprio sou má companhia, e abundam as ocasiões em que de bom grado me despediria desse outro que também sou. Pagaria, mas não há à venda, para ter uma alma como tantas invejo, as que possuem certezas fortes, traçam um caminho e o seguem sem desvios nem hesitações.

No que me toca, e desde que dela tomei consciência, a minha rota tem sido de hesitações e recuos, desvios, estranhos confrontos, perguntas sem resposta. Ganhei? Perdi? O Diabo que o diga e Deus me dê paz.

........

É um texto de anos atrás, mas calha na disposição do dia.

Bilhetes (7)

Por vezes bastaria uma palavra, um sorriso, aquele gesto que se espera e ninguém faz. Ansiamos pelo que não vem e, assustados com a realidade, fechamo-nos nas aparências, iludindo os outros e a nós próprios como se fosse obrigatório representarmos um papel, desconfiados da própria sombra, deixando que o medo de ousar leve a melhor.