Bilhetes (77)

Com pena que não sejam muitos os que assim apontam o dedo, assino por baixo este texto de José Mendonça da Cruz:
https://corta-fitas.blogs.sapo.pt/o-esforco-inglorio-dos-nossos-fake-6813289#comentarios

Bilhetes (76)

 

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Esta tarde fui ao centro de Amesterdão, onde ainda não tinha estado desde Março. Curiosa descoberta a de me sentir deslocado na cidade onde vivo há sessenta e três anos, e onde agora os nativos talvez ainda o não sejam, mas parecem uma minoria. Aguentei uma hora e pouco e dei meia volta.

Um turismo assim é caso sério, torna actual um texto que escrevi nos anos oitenta e está incluído em Mazagran.

Por vezes penso que ainda há esperança e que o bom senso levará a melhor. Mas ao ler que este ano, em torno de mundo, mais de 600 milhões de turistas terão atravessado as fronteiras e ido de praia para museu, de catedral para ruínas romanas, de parque de campismo para parque de atracções, de porto típico para gruta pré-histórica, mergulho em desalento.

Perseguem-me as imagens que todos conhecemos dos monstruosos ajuntamentos. Meio milhão de corpos numa praia, meio milhão ou mais na seguinte. Filas de automóveis com dezenas de quilómetros. Os onze milhões de basbaques que anualmente passam as portas da catedral de Notre Dame em Paris. Onze milhões! Para ir ver e dizer que viram. Para poderem escrever para casa o postal com as palavras imortais: «Esplêndidas férias. Vamos bem».

Mas Notre Dame e milhares de outros monumentos, reservas naturais, praias e florestas, não vão bem. Por toda a parte são visíveis os estragos que lhes causa a desenfreada «admiração» do turista. As estátuas enegrecem de ser tocadas por dezenas de milhares de mãos gordurosas, soalhos históricos cedem sob o peso das massas de gente, as praias tomam a desolação de lixeiras, vitrais e pinturas sofrem com o suor condensado de milhões de corpos. Provavelmente, os mesmos milhões que se julgam conscientes da necessidade de melhorar o meio ambiente, da urgência de salvar as espécies raras da fauna, e manter límpida a água dos rios e dos mares.

Contudo, nenhuma força contrariará o instinto poderoso de rebanho que os leva a procurar na Costa Brava o mesmo sol que brilha nos seus quintais. Nenhum sermão os convencerá de que o seu comportamento não é o dos indivíduos que eles próprios julgam ser, mas o de eternos carneiros, tão dóceis que nem sequer precisam de pastor: vão porque os outros vão ou porque os outros foram.

Nessa ânsia de movimento e imitação, de ver e palpar, pela simples força do seu número conseguem destruir o que tinha resistido aos séculos. O granito das escadarias romanas quebra, o mármore dos templos gregos esboroa-se, as estátuas da Renascença vêem o seu bronze corroído. Tão inconscientemente perigosos se tornam, que já ouvi aldeãos dizer, «Vêm aí os turistas», no mesmo tom preocupado com que falam das pragas que lhes ameaçam as colheitas.

Felizmente, ainda nem tudo está perdido. Pelo menos na Itália – a Itália de quem sempre se diz que é desleixada, que não sabe cuidar – as autoridades tomaram a sábia medida de pôr a bom recato as obras de arte mais frágeis, substituindo-as por réplicas. Os Franceses fizeram o mesmo com as grutas de Lascaux, cujas pinturas rupestres conseguiram sobreviver 17 000 anos, mas por pouco escaparam à curiosidade dos basbaques.

Para eles, que nada respeitam e com tudo se contentam, foi criada a ilusão de Lascaux II. E acorrem de longe às dezenas de milhares nos seus uniformes de veraneante, a máquina fotográfica a pendular sobre a barriga, o vídeo a tiracolo, a mulher e a filharada a reboque, para nas grutas, nas praças e nas igrejas se embasbacarem diante do pechisbeque.

Quando li essas boas notícias, tomou-me um sentimento metade malícia, metade tristeza. Eu sei que nada exterminará o turista: ele procria, associa-se, faz prosélitos. Oiço dizer que os 600 milhões deste ano serão 750 milhões em 2000. Os próprios governos aliciam-no para que viaje mais e mais. Porque viajando deixa lucro. (Os danos causados? Quem viver que cuide.) A indústria e o comércio enfeitiçam-no com folhetos sobre paragens exóticas, onde o sol brilha em permanência e todos os dias são de festa. Onde o mar é sempre calmo, o bosque sempre verde, o amor e a amizade sempre à mão. E ele, crente, só sonha em partir.

Por isso não há esperança, o que entristece. Mas há um prazer malicioso em imaginar o turista, macaqueador por excelência, caminhando em massa para os museus de réplicas num mundo de pacotilha.

Bilhetes (75)

Há ocasiões em quase cedo ao impulso, mas felizmente logo acalmo, é tolice usar energia e perder tempo à procura dos adjectivos que melhor assentam nos dois com quem ainda tenho de acertar contas. Todavia, se a calma a que por agora me obrigo os vai poupando e adia o ajuste, não quer isso dizer que me saiam da memória. Nem eles nem a refinada pulhice de que são capazes alguns que parecem ter nascido para incarnação da sordidez e com artes que são a marca dos cavalheiros de indústria.

Passaram três anos e por enquanto vou no esboço, mas mentiria se negasse a satisfação que me dá  antecipar o resultado, prever a raiva de pelo menos aquele que, reconhecendo-se no retrato, tomará consciência de que não lhe deixo maneira de escapar, o mostro ali sórdido e repelente de impotência, bilioso, vomitando aquela inveja que parece exclusiva dos que, falhados na escrita, se agacham na crítica literária.

Não esqueço nem perdoo, além de que para a minha guerra tenho armas que ele não sabe manejar.

Há medos e medos

Na juventude tudo são certezas, na meia idade ainda se consegue manter algum optimismo, mas com o passar dos anos a única e irremediável segurança é a do fim próximo, expectativa que para quase todos vem acompanhada do grande medo do que acontecerá depois. Mesmo os que acreditam na vida eterna têm horas em que se lhes aperta o coração, não vá dar-se o caso de que o juiz que os espera não aprecie desculpas ou seja pouco inclinado a aceitar atenuantes.

O Teotónio Pimenta, coronel reformado, veterano das campanhas do Líbano e dos Balcãs, costuma dizer que já na vida sentiu tanto medo que julgava que mais nada o pudesse assustar, mas confessa francamente que o medo das balas e dos bombardeamentos é de uma ordem que não se compara ao dos perigos que actualmente corremos no dia-a-dia. Garante ele que estes poderão ser menos dramáticos no efeito imediato, mas venenosos nas consequências e mais desgastantes a longo prazo.

Aponta o Teotónio para a nossa dependência do que chama engenhocas, que podem ser muito úteis, e certamente são – os computadores, a internet, os telemóveis, toda essa aparelhagem – mas ao mesmo tempo que asseguram facilitar-nos a vida, abrem brechas na nossa intimidade e na nossa algibeira de um modo que no bom tempo só era acessível às secretas e aos carteiristas.

- Claro que é fácil pagar com o cartão. Na aparência é, fazemos de conta que não nos  preocupa mantê-lo em lugar seguro, que é simples memorizar o PIN, que não cansa o termos de estar sempre alerta, não vá o sujeito ao lado bifar-nos o cartão e o dinheiro.

São tudo grandes avanços, não há dúvida e serei o último a negá-lo, mas como se diz que não há bela sem senão, eu também gostaria que se deitassem menos foguetes e se apontasse mais para as falhas. Mas pelos jeitos isso vai contra o espírito do tempo, pois se é moderno forçosamente é bom, quem se queixa só pode ser velhote ou bota-de-elástico.

E depois isso que dizem que vem aí, a tal internet das coisas! Pode ser que ande mesmo atrasado, mas gostaria que me explicassem se tem jeito telefonar ao frigorífico para saber se ainda lá está o que lá pus, ou se não é de maluquinho mandar uma app ao cortinado, em vez de o abrir com as mãos que Deus me deu. Que achas?

Sorrio, encolho os ombros, não lhe vou dar o gosto de que também assim penso, menos ainda confessar que de tal modo me atrasei que o meu caso já não é só de medo, antes fosse, mas também de vergonha: a dos que antigamente pediam ajuda por não saberem ler nem escrever.