Mostra de bom senso

(Clique)

Boa notícia. Porsche não tem intenção de desenvolver ou produzir carros sem condutor. "Um Porsche é para conduzir", afirmou hoje Oliver Blume, CEO da empresa, acrescentando que "um iPhone traz-se no bolso, não é para a estrada".

Manhã de segunda-feira

É fácil escorregar para a melancolia, o cansaço das ilusões perdidas, o amuo dos enganos, das perdas, do desespero. É fácil encolher os ombros, dizer que não vale a pena, sonhar que tudo se arranja, que todo o mal tem cura. É fácil virar as costas, fechar os olhos, fazer de surdo, fingir o sorriso, ter à mão o abraço e o cumprimento.

Grande pena que a facilidade se pague tão caro.

Buddy Bolden

De Buddy Bolden (1877-1931) nunca tinha ouvido falar, e cheguei a ele pela mão do Vítor.

Comprei o livro, li-o numa noite, e talvez seja ou não "the finest jazz novel ever written", verdade é que me impressionou. Li nele daquelas páginas que emocionam, outras que me deixaram a perguntar qual será o mistério que por vezes arrasta a sensibilidade e o talento para a loucura.

(Clique)

Como será no Inferno?

(Clique)

Talvez no Inferno seja pior, mas este almoço, dá vontade de morrer. Servem-no num lar de idosos em Nuremberg: puré de batata, carne triturada, puré de laranja, sumo de laranja, duas fatias de pão. 

Como na selva

(Clique)

Na selva, como na política, por vezes são só dois os partidos que contam. Na aparência mordem-se, mas comem e bebem, sempre à farta, fingindo que é à vez.

Será? E se for? Interessa?

(Clique)

Neste nosso mundo em que tudo se fabrica, até a verdade, de nada adianta andar de pé atrás, como se aprende aqui.

A gaja dos orgasmos (2)

(Clique)

Quando é de nascença, nada a fazer, e consultar o psiquiatra nem sempre resulta, pois quem sofre da compulsão de se mostrar, de à viva força exigir ser visto, ouvido, admirado, não somente irá aos extremos, mas sem vergonha e alegremente os ultrapassará.

Pensando nisso, e porque há dias me vi confrontado com uma penível exibição, foi repescar um texto velho de dez anos. 

São memórias que ficam. Gargalhavam, a sufocar do riso. Então um levava a mão à braguilha, fazia o gesto de sacudir o que devia ter parecenças com tromba de elefante, e dizia à roda:
- Disto é que ela quer!
Adolescente romântico e testemunha involuntária, perturbava-me tanto a grosseria como a demonstração tola do desejo impotente.
Outra memória. Edith Piaff. Metro e meio de gente, umas poucas arrobas de pele e osso, grande voz. Ouvi-a cantar, na antiguidade em que Charles Aznavour era o seu pianista. Cama para aqui, légionnaire para ali, mon homme assim e mon homme assado, chansons de fodas de dois dias e três noites. Passada a novidade aquilo tornava-se cansativo, e a voz não bastava para fazer esquecer a discrepância entre a aparência frêle e os urros da luxúria.
Agora é ele que telefona, excitado, a perguntar se já li “a gaja dos orgasmos”. Uma que toda a gente conhece. Quase grita a contar que ela diz que ao ler certos livros tem orgasmos secretos, proibidos!....

Oiço e calo. De facto é isso: nem casto, nem virtuoso, e todavia continua a tomar-me um certo acanhamento perante a imposição do erotismo alheio.

Sortudos?

(Clique)

São sortudos. Conjunção do nascimento, meio, escola, carácter, cabeça e olhos, entram na vida com o pé direito. Não que daí lhes venha proveito ou conforto, pé direito pela capacidade que ganham de destrinçar na sociedade as linhas tortas e as redes emaranhadas que nela se cruzam, entortam, rebelam, contrariam, e por vezes, em guerra ou sem ela, ameaçam destruí-la.

Podem ser artistas, escritores, cientistas, matemáticos, cirurgiões, homens de ciência, pouco importa o mester: o que têm em comum, embora os não una, é serem sortudos e ao mesmo tempo infelizes. Calha-lhes a vantagem de ver e saber, mas também o desgosto de poderem sempre tão pouco, por vezes nada.

Na morte de um amigo

Alexander Pope (1688-1744)

 

"How often are we to die before we go quite off this stage? In every friend we lose a parte of ourselves, and the best part."

 in Carta de Alexander Pope para Joanathan Swift, 5 de Dezembro de 1732.