TEMPO CONTADO

Duas perguntas

2012-01-27T17:47:00.002+01:00

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Se a Quetzal faz, também eu posso, mas o regulamento é mais exigente e o prémio invulgar.
Redige você duas perguntas que faria se me entrevistasse, e para isso tem até 18 de Fevereiro. Remete-as para jrentes@xs4all.nl Um júri (somos três) escolherá as mais originais e inteligentes, atribuindo a cada uma um número. No dia 19 serão os números metidos num saco, donde mão inocente tirará às cegas o premiado.
As perguntas, e as resposta que lhes darei, juntamente com o nome do laureado, serão publicadas no Tempo Contado em 20/02. O próprio fornecerá um endereço postal e o correio cuidará do envio.

A invulgaridade do prémio consiste em que você, provavelmente, o não poderá ler, porque é em holandês. Mas tem lá um pequeno vocabulário, um índice onomástico com gente conhecida, e o volume (328 páginas) é, como se dizia antigamente, "profusamente ilustrado". A maior parte das fotografias, incluindo a capa, são da minha autoria. Deixando-o sobre a mesa da sala poderá ser usado como bóia de salvação de muita conversa.

Importante: não haverá troca de correspondência sobre o assunto.

Feliz ilusão

2012-01-27T09:57:00.001+01:00

Não há segurança na contagem do tempo. Quando olho para trás pergunto-me se de facto tive um passado, pois o que enxergo são episódios de pouca monta, uma mão-cheia deles, se tanto, longos hiatos, vivências desfeitas em névoa.
Em nenhuma escola se aprende a viver, e o caminho que os outros com boa intenção mostram, é o que eles conhecem, não o que iremos trilhar. Ora a passadas lentas, ora aos trambolhões, carpindo o que já não é, temendo o que será. Vão os fracos amparados pelo sonho, avançam os resolutos cheios de certezas, mas não sabemos contar, caminhamos todos na feliz ilusão de que a estrada é longa e sobra tempo.

Às cinco em ponto

2012-01-26T11:41:00.002+01:00

É terrível a frieza desumana dos regulamentos. Um telefonema a anunciar que esta tarde, à hora marcada, irei ao hospital assistir a uma morte. Seremos quatro, os que ela pediu que estejam presentes quando, como há muito espera, o médico finalmente a liberte do sofrimento e da indignidade.
Que palavras se dizem num momento assim? Para onde se olha? Que gestos fazer? Que sentimentos me assaltarão. Será que, como agora, ainda manhã, irei recordar boas e más ocasiões da nossa amizade? Ter pena? Sentir medo?
Restam-lhe umas horas de vida, e dou-me conta de que já falo no passado. Muito lhe faltou, porque não conseguiu o que desejava e o seu intelecto fazia esperar, mas recebeu a dádiva sem preço de um amor verdadeiro. Duas mulheres que a paixão uniu quando ainda era pecado e vergonha e, sem queixa, sofreram o ostracismo das suas famílias e daqueles que aguardam até que a sociedade lhes manda que mudem de opinião.
Escrever isto pode parecer exibicionismo, o aproveitamento de uma tragédia, mas posso afirmar que o estado de espírito em que me encontro, e a proximidade da minha própria morte, me põem além do superficial. O terror e a solenidade de um momento assim não se partilha, tão-pouco traz alívio ou é desabafo o assinalá-lo.
Olho o relógio. Nunca as horas passaram tão depressa.

Ganhei!

2012-01-25T16:25:00.000+01:00

Último acto

2012-01-25T14:29:00.001+01:00

Vai do quarto para a cozinha, entra na sala, debruça-se na varanda. Apaga o cigarro. Não sabe como lho dirá, sente-se sem ânimo. Tantos dias pronto a decidir, outros tantos a adiar, cansado de desculpas e explicações, das mentiras transparentes, dos enganos, do fingimento. Amedrontado também, porque não dizê-lo, com o modo como ela, calma e incansável na espera, lhe faz sentir que sabe, mas terá de ser ele a confessar.
Retorna à cozinha. Ensaia frases que logo descarta por irresolutas, fraca desculpa. Absorto, pega nisto e naquilo, arruma os copos, aparta uma faca. Acende outro cigarro, encosta-se ao fogão.
Ouve-a rir ao telefone, com certeza a falar com a irmã, e assim que terminar lho dirá. Sem rodeios. Aperta o estômago, a acalmar a náusea. Bebe um copo de água. Olha em redor, indiferente ao que vê, tomado de um sentimento de perda e despedida. Pára no corredor, hesita, entra na sala.

- Espera um momento, Laura.
Vê-a tapar o microfone do aparelho com a mão e aproximar-se, apontando o sangue que pinga no soalho:
- Que é isso, Manuel?
Só então repara no golpe que, sem sentir, tinha dado no polegar.

São dois que se revezam e não cessam de perguntar, mas ele jura que depois daquele instante nada recorda.

O pano cai, os actores voltam à cena, o público levanta-se a aplaudir.

Fim da tarde

2012-01-24T09:15:00.000+01:00

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Surpresa

2012-01-24T08:53:00.000+01:00

Por respeito a quem me lê e a mim próprio, esforço-me por oferecer uma prosa escorreita, e não será de todo pena perdida. Surpreende, contudo, que dos 1.635 posts deste blogue, o mais visitado - não digo o mais lido - de certeza o não é pela escrita. De modo que, afinal, talvez seja de facto pena perdida estar a burilar frases e querer recheá-las de sentido, pois como dizem os chineses:

"Stop The World, I Want To Get Off!"

2012-01-23T07:54:00.002+01:00

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Não ponha caras. Aguarde, que já explico. Sábado passado encontrei a fotografia deste rapaz no jornal holandês Het Parool, fiquei a saber que é professor de História no secundário, a roupa a sua grande paixão, e todos os dias passa pelas lojas. Continuava dizendo que, quem atentar no que ele veste, poderá deduzir o seu estado de alma, "Se é uma roupa extravagante mostro estar receptivo a comentários". Se vai a festas gosta de usar acessórios, como a malinha.
Era dia de chuva e sentia-se melancólico quando o fotografaram, daí o cinzento do garbo e a escolha do casaco que "voeja com muita graça quando está vento".

Agora eu. Tem o mundo dado muita volta desde que em 1930 cheguei, mas até uns anos atrás, embora cada vez mais atrasado, lá fui conseguindo acompanhar o movimento. Franzindo o sobrolho, é certo, mas espectador benévolo, só de longe a longe resmungando também: "Perdoai-lhes, Senhor, que não sabem o que fazem".
Semelhante atitude poderá ser interpretada como arrogância tola ou desdém de velho, mas assim não é, apenas traduz medo e desapontamento. Nem o mundo vai como sonhei, e tudo mostra que cada dia menos pertenço nele.

..............

Outra aflição minha pode ser lida aqui.

nr. 17, 3◦ esq.

2012-01-22T11:28:00.000+01:00

Esquece Broadway. Esquece as ruas de Paris, o fedor de Lhasa, as praias de Cancún. Esquece Ulan Bator e os vagões do Transiberiano, Lima, o Aconcágua, a Patagónia, Detroit, Marmaris, Roma, Compostela.
Esquece os lugares onde nunca foste, onde nunca irás. Sonha, mas não contes. Jura que te alegra a nesga de viela, que adivinhas o rio por detrás do armazém, para concerto te basta o repicar dos sinos, e sempre aguentaste bem a solidão.
Cerra os olhos. Esquece que é domingo.

A desolação da manhã

2012-01-21T14:22:00.000+01:00

O céu de chumbo e a morrinha terão parte nisso, mas as sombras vêm de dentro. Um rodopiar de conversas, faces, palavras que não disse, pensamentos escondidos, fúrias, ocasiões perdidas, o gesto negado, o passo em vão.
Força estranha, a que aciona esta maquinaria que às primeiras horas entra a funcionar, sem que lhe adivinhe o motivo da tortura ou que fim serve.
Culpa do tempo? Dores minhas? Talvez não. Provavelmente apenas detritos do dia-a-dia. Farrapos que não consigo descartar, porque mesmo do imprestável sofro a ausência.
Tomado de um sentimento de vazio, pergunto-me por que razão se alinham as palavras nesta ordem, e o que as impede, quando as uso, de se tornar poema.

Fraco enredo

2012-01-20T11:39:00.000+01:00

Houve tempo em que fui saudosista, daquele tipo lamecha que entristece porque o que era já não é, a juventude se perde, os mortos não ressuscitam, as amizades fenecem e a vida não tem marcha atrás.
Não dei conta de como sucedeu, mas quase de um momento para o outro deixei de ter saudades, foi assim a modos de um cortinado que, ao descer, me separasse do passado.
Tal como outros por dieta diminuem o sal e o açúcar, corto eu nas recordações, desligando o ecrã onde, as mais das vezes a ensombrar-me, projectava momentos e memórias.
Já oiço o fado sem que se me humedeçam os olhos, leio a Mensagem com desprendimento, passo indiferente pelas ruas em que vivi, sinto-me constrangido se alguém, conversando, refere um episódio meu.
Corto-me do passado, mas não acho consolação no presente, nem tenho certezas para o futuro. Vou assistindo, mero espectador da minha vida, descontente com o personagem e desinteressado do enredo.

"Blogues do ano 2012"

2012-01-19T16:47:00.000+01:00

Por iniciativa desconhecida Tempo Contado aparece inscrito no concurso "Blogues do ano 2011". Sem ofensa, mas quem me conhece sabe que desde 1940, ao sair da primária, deixei de participar em corridas de sacos.

Joelhos

2012-01-19T13:28:00.000+01:00

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Um fascínio. Joelhos, e aqueles trinta centímetros de coxa que as saias curtas deixam ver, os olhos passam num relâmpago, elas nem dão conta, mas mulher sentada à sua frente é avaliada por esse particular.

Galanteios, apartes bem doseados, conhece de sobra a arte e em geral vence. Agora se ela tem joelhos redondos e lisos, coxas prometedoras, a fantasia dispara, custa-lhe seguir a conversa, imagina-se amante submisso a despi-la com delicadezas de pajem, refinando carícias, deleitado de vê-la rebolar os olhos, suspiros prolongados em roncos, lábios entreabertos, as mãos inquietas a arrepanhar o lençol.
Tinham combinado na esplanada, às oito, mas Manuela não é de pontualidades nem avisos. Quando finalmente aparece nada de desculpas ou beijos, acena olá e deixa-se cair na cadeira com uma afogação de teatro.
- Ao sair do táxi dei um tombo!
Senta-se de lado, repuxa a saia a mostrar os joelhos, ele aproximando-se, debruçado, a fingir atenção, só arranhadelas, tão leves que nem sangram.
- Dói? Queres ir à farmácia?
- Não. Isto não é nada.

Manuela, a afilhada, o bebé que levou ao baptismo, a miúda que viu crescer, a bela rapariga de vinte e poucos anos que agora tapa a boca às mãos ambas e não consegue parar o riso.
- O que é?
- Não digo.
- Não sejas criança - e voltando-se para o empregado: - Outro café, um sumo de laranja - Diz lá.
- O meu pai!.. – o riso sufoca-a, das outras mesas há quem se volte num modo entre a simpatia e o incómodo, supondo talvez uma inconveniência do cinquentão.
- O meu pai!... Não, não, a minha mãe também! Lá em casa estão sempre a dizer que tens uma coisa com joelhos, assim como um fetichismo, e quando te vi a olhar!...
Abana a cabeça, que tolice é essa, sobressaltado pela lentidão com que a afilhada cruza as pernas, surpreso do pensamento que lhe ocorre e nunca tinha tido.
………..
Doutzen Kroes só ilustra a história, a fotografia foi tirada daqui.

Gatos e gentes

2012-01-18T07:44:00.001+01:00

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Foi apenas coincidência. Pense o que quiser, ou não pense, olhe ou não olhe. Passe adiante. Mas se tem curiosidade de saber, aconteceu sábado passado em Breda, no sul da Holanda.

O gatinho tinha subido a uma árvore e, como não conseguia descer, a vizinhança chamou os bombeiros. Ao ver a escada e o homem que vinha salvá-lo, o bichano, amedrontado, atirou-se ao canal.

O bom samaritano que se vê na fotografia, não hesitou: despiu-se, esqueceu a água quase gelada, dando ao caso um happy end .

Acontece agora que no momento em que a imagem e a notícia apareceram no computador, estava eu a folhear A Capital, o romance de Eça de Queiroz, em busca de um episódio que particularmente me interessa. Encontrada a página continuei a ler:

"- Grandíssimo burro! Se nós lhe apanhássemos o dinheiro, hem? Era logo comboio para Lisboa, e bater para o Dafundo, com um par de pequenas.

(Artur) Enterrou as mãos nos bolsos e tornou-se sombrio.

A chuva cessara; um vento frio ia rolando espessuras de nuvens, espaços azuis estrelavam-se.

- Pois tivemos uma bela cavaqueira – disse o Rabecaz, quando Artur parou à porta de casa. - Eu gosto de conversar com quem me entenda e cá o amigo é dos meus. Apareça pela Corcovada. Não se passa mal.

E avistando um gato atirou-lhe uma bengalada."

Voltas da nora

2012-01-17T10:10:00.000+01:00

Sobre a literatura (ciência do literato), a arte da escrita, escolas, estilos, épocas, tendências e enredos, personagens e autores, são incontáveis os tratados. Tenho lido bom número deles, com alguns aprendi, alguns safaram certezas, outros mandaram-me por veredas de que depois tive de arrepiar.
Se faço o balanço constato que não encontrei o que procurava e, porque estava acima do meu entendimento ou me faltava sensibilidade, foi escasso o proveito. Mantenho, sim, as incertezas do começo, tropeço nos mesmos obstáculos, desaponta-me, sobretudo, a impossibilidade de mudar.
Agora é tarde, mas como deveria ter feito para ser outro? Por que razão não vi o melhor caminho? Quem me algemou? Que força, vício, defeito, me obriga a este rodar de animal puxando a nora, o chão por horizonte?

Coisas de Macau

2012-01-16T07:42:00.000+01:00

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Alguma coisa se aprende com elas, e bem divertidas são as estatísticas. Assim ando eu a informar-me sobre Macau. Ao que parece, se decidir ficar por aqueles lados ainda me restam 2.37 anos de vida, pois a média é lá a mais elevada do mundo: 84.37. Curiosa também, a dos nascimentos: 0.91 bébé por mulher, como que a sugerir que os miúdos nascem incompletos, com menos dedos ou sem tringalha.

E em Macau passeiam-se as simpáticas da PETA (People for the Ethical Treatment of Animals) que, em sorridente contradição, exibem tentadoramente a carne para nos convencer a deixar de comê-la.

...........

© fotografias: Barbosa Briosa.

Segunda visita a Macau

2012-01-15T10:05:00.000+01:00

Por Macau já andei, noutra vida, no tempo em que Camões vivia e eu, rapaz aventureiro, me tinha alistado na esquadra de paraus de Sandokan, o Tigre da Malásia. Ancorámos lá para fazer aguada, e recordo vivamente a tarde em que, num largo com igreja, um colega malaio me apontou um sujeito alto e zarolho, dizendo que, morresse eu ali, era o cargo daquele homem assentar-me no Livro dos Ausentes e Defuntos. E mau grado o não ter melenas nem ar de tuberculoso, diziam-no poeta.
Foi isso noutra reincarnação – desde aí tive duas – e quer o acaso que, a actual prestes a terminar, me convidem agora para retornar a Macau.
Sei o que vou encontrar, o Google ajuda, sei também mais ou menos que de mim esperam, e durante uns dias tentarei desempenhar o papel que me propõem, o do escritor a dizer seriamente coisas sérias sobre a literatura, a inspiração e a dificuldade de existir.
Problemático, se se der, será o momento em que, ao passar por um largo com igreja, me escape no tempo, aperceba Camões e, esquecendo ao que vim, deite a correr atrás dele.

Um que deixou marca

2012-01-14T08:53:00.001+01:00

Tirante a família, na minha longa vida são bastantes os que recordo, poucos, meia dúzia se tanto, os que até agora deixaram marca perene. Tivesse eu de fazer deles uma lista, Joaquim Novais Teixeira (1899-1972) ocuparia o primeiro lugar. Trinta anos nos separavam e, contudo, mau grado o fosso entre as suas extraordinárias vivências e a ingenuidade do rapaz que começava na vida, logo no primeiro encontro criámos um genuíno laço de amizade.

Foi para mim o mais dedicado dos mestres, guiando, explicando, aconselhando, avisando, mas sempre cuidadoso em esconder a cátedra e o seu saber, deixando-me na ilusão de que quase aprendia por mim próprio. Ensinou-me mais de Literatura do que aprenderia na universidade; por sua mão fiz como que um curso superior de Cinema; introduziu-me em meios e providenciou contactos que transtornariam a minha visão da Política e da História, e fariam envergonhar da tosca singeleza das minhas convicções.

Foi honra o convidar-me para a intimidade familiar, nomeando-me sobrinho, honra maior fazer-me seu confidente. Porque era generoso e tinha gosto em partilhar amizades, mais de uma vez comi a fabada asturiana que mandava cozinhar quando o seu amigo Luís Buñuel vinha de visita. Comi, mas confesso, assustado com a fama do homem de quem conhecia os filmes, e maravilhado de me ver em tal companhia.
- Este é o Gabo.
Como ia eu saber que, tendo lido uns textos do rapaz, Novais o entusiasmava para que escrevesse, detectando o Gabriel García Marquez que chegaria ao Nobel?
Um fim de tarde estamos no La Rhumerie do Boulevard Saint-Germain a beber cerveja. Vêm cumprimentá-lo e sentam-se connosco dois conhecidos seus, Brigitte Bardot e Roger Vadim . Estonteante momento para um jovem transmontano.
Levo-o a visitar uma amiga num prédio do Quai des Grands-Augustins e, numa jactância tola, digo-lhe que no andar de cima vive Picasso. A vergonha viria de saber que ao pintor já ele desde os anos 20, quando vivera em Madrid, tratava por Pablo.
Sempre me confundiu, e continua a surpreender, que o jovem vimaranense que foi secretário de Manuel Azaña, o presidente da República espanhola; o jornalista brilhante; o intelectual que tão alta consideração gozou nos meios políticos, literários, artísticos e cinematográficos, em Espanha, França e no Brasil; o português que conheceram e frequentaram todos os "grandes" opositores políticos, escritores, artistas e cineastas portugueses que nas décadas de 50 a 70 viveram em Paris; o homem que tantas portas abriu e tantos compatriotas ajudou; continua a surpreender, sim, que toda essa gente se tenha calado e cale.
Apenas duas excepções conheço: os pintores António Dacosta (1914-1990) e Maria Helena Vieira da Silva (1908-1992). E o bom António Alçada-Baptista (1927-2008), que algumas vezes o visitara, nada lhe devia, e se pasmava da ingratidão duns e da ignorância dos mais, ensoberbados por terem fama no Chiado.
Satisfeito o pedido, dada a ajuda ou concedido o favor, essa gente distanciava-se a seguir quanto podia, pois sentiam que com a sua experiência de muitas vidas, e talento para "radiografar" comportamentos, Novais Teixeira lhes punha a alma e a sabujice a nu.
Ainda andam por aí velhotes importantes que, quando se lhes fala de Novais Teixeira, tomam o ar nebuloso dos primeiros sintomas de Alzheimer e acenam vagamente que sim, acho que me lembro, era um jornalista, não era? A vontade que então dá é de fazer coisas incompatíveis com a minha idade e as boas maneiras.
Não era de queixas, mas amargurava-o o sentimento de quanto lhe doía Portugal, e que nos vissem manhosos, pequenotes, fanfarrões sem jeito, e por vezes tão canalhas.
A fazer contrapeso, refugiava-se ele numa idealização da pátria, com outra gente e recordações de um Minho de As Pupilas do Senhor Reitor. Mas era teatro, e a sua inteligência não lhe deixava continuar por muito tempo a comédia. Voltava então à cena o verdadeiro Novais Teixeira, o homem que de tão modesto parecia ser o avesso de brilhante, mas cujas qualidades intelectuais cintilavam mesmo na mais anódina das conversas.
…………………..
in Jornal de Letras – 11.01.2012

A batalha de Aljubarrota

2012-01-12T10:33:00.002+01:00

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Só quero mal a dois ou três sujeitos, talvez quatro, mas mesmo a esses desejo boa saúde. Não rezarei para que quebrem as pernas, mas se lhes puder pagar em dobrado a tratantice não perdem pela demora. Isto a modo de aviso de que sou homem de paz, comigo nada de revoluções nem violências, o que não impede que, sonhando acordado, me imagine a conceber estratégias para solucionar as desgraças do país.
Foi assim que me perguntei quantos serão os senhores que verdadeiramente detêm o poder em Portugal. Quinhentos? Mil? Mais do que isso parece-me excessivo, e creio que talvez nem a mil cheguem. Se numa tarde de Verão se agrupassem no Terreiro do Paço, junto da estátua, com os turistas que ali andam nem se daria por eles. Compare-se agora esse punhado de gente poderosa com os quase onze milhões que somos, e a conclusão impõe-se: não se trata de desequilíbrio, mas de um absurdo, que não é saudável para eles, nem proveitoso para nós.
Não sei por que vias travessas me ocorreu a batalha de Aljubarrota, onde trinta mil deitaram a fugir diante de sete mil, mas a comparação é trôpega, pois nem nós temos mentalidade de castelhanos, nem os senhores do poder possuem o génio do Condestável. Por conseguinte, a solução terá de vir por outros meios, mas é bom que não demore, e eles se dêem conta de que, se assim não for, só perde quem tem. Nós, os onze milhões, pouco temos para perder.

Um gesto

2012-01-11T15:03:00.001+01:00

Vai para trinta anos tiveram uma coisa de pouca dura, ambos arrependidos da traição e temerosos do risco. Depois a vida mandou cada um para seu lado, nunca mais se viram ou procuraram, conta ele agora que mesmo a recordação se fora esvaindo aos poucos. Grande surpresa, pois, quando dias atrás o acaso os juntou numa festa de aniversário. Viu-a sentada, a conversar, diz que se aproximou, mas não pôde mais que tocar-lhe no ombro.

Ela sorriu-lhe, continuou a conversa, só muito depois se viram frente a frente, a memória a acordar em ambos os jovens que tinham sido.

Tinham evitado as banalidades, felizmente não se deram cumprimentos, emocionados demais para a mentira de que o tempo os tinha poupado, ou estás cada vez mais bonita, e tu não mudaste.

- Conversa tola, a falar verdade. O que me surpreendeu, quando chegámos a casa, foi a minha mulher perguntar se tínhamos tido… Neguei, claro. E diz ela assim: não deste conta, mas eu vi como lhe puseste a mão no ombro.

Almôndegas

2012-01-10T18:09:00.001+01:00

Gosto de ver, aprecio o resultado, leio receitas com o entusiasmo de um concorrente ao Master Chef, mas as minhas habilitações de cozinheiro ficam abaixo das de aprendiz. Consigo, todavia, que uma meia dúzia de receitas me eleve acima dos analfabetos da culinária, e por elas receba modesto aplauso.
Como é possível que, à minha semelhança, também outros detestam esforço, mas saboreiam os cumprimentos, esta receita de almôndegas é rápida na confecção e de sucesso garantido. Fi-la pela enésima vez a semana passada, e pela enésima vez também os comensais bateram palmas e comeram tudo.

Para a massa:
- picar meio quilo de carne de vaca e meio quilo de carne de porco;
- cerca de 100 g. de pão ralado;
- 3 dente de alho esmagados;
- 2 ovos;
- 1 cálice de Vinho do Porto;
- 2 colheres de chá de cominhos em pó;
- um ramo de salsa picada;
- sal, pimenta e piri-piri a gosto.

Amassar até obter consistência. Com a massa – humedecendo ligeiramente as mãos em água - fazer almôndegas, polvilhá-las com farinha e fritar em azeite. Depois de fritas reservá-las numa assadeira.

Para o molho:
- 1 cebola grande, picada;
- 4 dentes de alho, esmagados;
- 1 copo de vinho branco;
- 1 litro de caldo de galinha;
- 1 ramo de coentros, picado;
- 1 colher de sopa de farinha;
- piri-piri a gosto.

No azeite que ficou de fritar as almôndegas, alourar a cebola e de seguida os alhos, evitando que esturrem. Estando a cebola e os alhos alourados o suficiente, acrescentar o vinho e o caldo de galinha. Deixe ferver cerca de 5 min.
Deite o molho sobre as almôndegas na assadeira, leve ao forno (200 graus) cerca de meia hora.

O espírito de Maria Antonieta

2012-01-09T09:35:00.000+01:00

Dentro do possível esforço-me por evitar a avalanche de informações, opiniões e discussões sobre o estado da nação. É que mais do que aborrecer, desgosta-me a abundância de certezas, ideias justas, soluções, pontos de vista correctos, acusações definitivas, o deitar culpas, o apontar nos outros defeitos e injustiças.

Entristece pela inutilidade, o vazio. É divertimento dos senhores e senhoras das classes médias: classe média baixa, classe média média, classe média alta. Nem tido nem achado, o Zé Povinho fica de fora, que para ele não há lugar no divertimento, nem sequer é assunto do mesmo, a pontos que me pergunto de que ilusões se alimenta essa gente. Em que país vive? Que país quer? Que país constrói?

Será preciso repetir que Portugal é de todos nós? E o que sempre acontece quando alguns se julgam mais iguais do que os outros?

DN-Revista

2012-01-08T17:18:00.001+01:00

Novidades ao domingo: http://www.dn.pt/revistas/nm/interior.aspx?content_id=2225633

Madeleine

2012-01-07T21:16:00.000+01:00

A correcção das nossas relações não bastava para disfarçar a antipatia mútua. Doentiamente ciumento, sempre a temer que lhe cobiçassem a mulher, Luigi suportava mal a minha presença. Eu era o predecessor - um dos predecessores! - no conhecimento íntimo daquele belo e apaixonado corpo, que já nos tempos de estudante valera à sua dona o apelido de Mad Madeleine. Apelido que, diga-se de passagem, só lhe davam os invejosos. Os que suportavam mal a sua inteligência e os que, julgando-se capazes de poder domá-la, tinham saído amachucados do que aos seus próprios olhos passavam por batalhas eróticas, mas de que ela desdenhava, referindo-se-lhes como simples escaramuças.
Nos anos em que tinha cursado Direito já a sua fama era grande, e dizia-se que a qualificação cum laude no diploma de licenciatura a devia tanto ao saber e ao talento, como às lições particulares que tinha dado aos professores mais influentes, revelando-lhes estímulos dos sentidos que alguns deles, ingénuos e menosprezando as consequências, tinham depois tentado repetir com as próprias mulheres.
Excepcionalmente jovem quando se formou, vinte e três anos, em vez de aceitar as óptimas ofertas de carreira surpreendeu os que lhe conheciam a ambição ao ir matricular-se em História da Arte.

Aí o catedrático, femeeiro, conhecido por retribuir com recomendações e empregos os favores da cama, sucumbiu de pronto àquela excepcional combinação de great tits, great brains. A ligação que mantiveram nos três anos que ela demorou a formar-se, de novo cum laude, tomou proporções míticas no meio académico e fora dele.

Tinham-nos visto num prado, correndo nus a incomodar as vacas com ademanes de toureiros. E uma tarde Madeleine, Mad Madeleine, apresentara-se numa aula vestida apenas com um casaco de peles e sapatos de tacão agulha, recusando ceder ao cio do amante que, dando-se em espectáculo, primeiro implorante, depois transtornado e violento, a queria obrigar a que entrasse no seu gabinete.
Numa festa de abertura do ano lectivo tinha feito sufocar o idoso deão da faculdade, seduzindo o pobre homem com palavras suaves, olhares meigos, o esplendoroso decote, perguntando-lhe depois em voz alta, à queima-roupa, se nos seus tempos de estudante o sexo oral já era apreciado como substituto prático da biologicamente arriscada cópula.
Terminado o curso quebrara com o catedrático e tinha-se então estabelecido com um escritório especializado em casos que, directa ou indirectamente, se relacionavam com a Arte: transacções, contratos, seguros, conflitos entre galerias e artistas, representação de museus, e assim por diante. Uma mina de ouro que, num abrir e fechar de olhos, não somente lhe trouxera a riqueza, mas aos trinta e dois anos lhe criara uma sólida reputação internacional.
Quando se associou com John Moss e Hans Leibnitz para formar Hogden, Moss & Leibnitz, não foi surpresa para ninguém que a nova firma fosse ocupar no Herengracht um prestigioso edifício setecentista que, pelos séculos fora, tinha sido residência de aristocratas milionários, e cujos aposentos eram famosas pela requintada elegância.
Madeleine Hogden. Mad Madeleine. Como provavelmente todos os colegas, eu tinha ouvido falar dela, conhecia-lhe a história, lia de vez em quando nos jornais mais um episódio da sua vertiginosa ascensão profissional e social.
Madeleine Hogden a jantar em Paris com Henry Kissinger. Madeleine Hogden em tête-à- tête com o ministro das Finanças. Madeleine Hogden debruçada a beijar Kokoschka no dia dos seus dos noventa anos, uma das raras visitas que o pintor nesse dia recebera na sua casa de Villeneuve.
E mau grado a luz crua dos flashes, o que mais sobressaía nas fotografias não era a sua beleza, mas a aura que parecia envolvê-la, o carisma de que seria difícil dizer se irradiava do êxito, da confiança em si própria, ou de uma fogosa alegria de viver.

Sarah

2012-01-06T17:10:00.001+01:00

Sarah foi terminante ao vê-lo tirar a chave do bolso. Nada de carro. Era um passeio lindo, no máximo meia hora, saudável, boa oportunidade para estender as pernas. Iriam a pé. Parecia-lhe ridículo aquele hábito de não querer dar um passo.

- É atavismo. Vício dos meus antepassados. Mas não esqueça que durante anos andei no deserto, dias a fio. E acredite: caminhar sobre a areia não se compara ao luxo de uma calçada como esta.

Fizeram o caminho quase em silêncio. Num gesto casual, pouco depois de saírem do portão Jorge tinha-lhe tomado o braço, só o soltando ao entrarem no largo.

- Medo das más-línguas?

- Nenhum. Mais para resguardar a sua reputação.

A penumbra do cubículo onde o cesteiro tinha a loja obrigou-os a deter-se à entrada, o ancião a levantar-se com esforço da esteira onde trabalhava, todo salamaleques.

- Ah! Vem para a cestinha. Muito boas-tardes, senhor conde. Minha senhora. Ora veja! Acabei-a ontem e ficou bonita, não ficou? Se é para dar, é um lindo presente.

Sarah pegou-lhe e aproximou-se da porta para ver melhor, ia mostrar-lha, parou surpresa ao vê-lo já no largo, apressado em direcção ao ajuntamento que se fizera à porta do café, uns aos gritos e empurrões, outros a meter-se de permeio a apaziguar.

- Com licença! - o cesteiro também queria ver, pôs-lhe a mão no braço para que se afastasse.

- De vez em quando é isto! Vêm esses estrangeiros!…Embebedam-se, metem-se com as pessoas!...

Jorge segurava um rapaz loiro, a falar-lhe de modo calmo, enquanto outros continham um aldeão de meia idade, que esperneava aos gritos de “Parto-te os cornos, paneleiro de merda! Filho duma puta! Parto-te os cornos!”

A custo iam-no empurrando para dentro do café, enquanto Jorge acompanhava o rapaz. O outro estrangeiro, um gorducho, óculos pequeninos no rosto balofo, o cabelo ralo a cair-lhe na gola do casaco, caminhava devagar atrás eles, olhando em redor com um modo vago, como que a mostrar que aquilo lhe não dizia respeito.

O rapaz apertou a mão de Jorge e abriu a porta do pequeno Fiat vermelho, o outro fez-lhe um aceno, entrou com o modo fingido de um idoso que se dobra a custo. O carro deu a volta ao largo e quando passou diante da porta do cesteiro riam ambos às gargalhadas.

- Nada! - respondeu Jorge ao olhar interrogador de Sarah. - Holandeses. Bebem demais e dá-lhes para a asneira. Fora isso têm um humor muito próprio, mas as pessoas são pouco de graças. Pelos jeitos o mais novo queria apostar com o Artur que beijava na boca o primeiro homem que entrasse no café, e o Artur disse-lhe que não apostava, tivesse juízo, ia dar encrenca...

Deteve-se brusco, ao dar conta que o cesteiro escutava, e apontou a cesta que Sarah enfiara no braço:

- Está pronta?

- Falta pagar.

- São só dezoito euros.

O cesteiro fez uma pequena vénia ao receber o dinheiro, seguiu-os com olhar, mordeu os beiços ao ver Sarah passar a porta:

- Grande foda!

"My country, right or wrong"

2012-01-05T17:20:00.001+01:00

Tanta acusação, tanto insulto, tanta bruteza e ódio, inveja, falta de cabeça. Vistas curtas. Desprezo do semelhante. Tanta ilusão, vaidade, bacoquice. E aparências, sempre as aparências a tapar o desespero.
Oito décadas já fiz, passadas em dois séculos, e nunca o meu povo vi assim. Até à revolução consegui sonhar, tive esperança. Depois, a contragosto, tentei convencer-me de que o meu pessimismo era miopia. Então não tinham os pais da Zeferina, que trabalham nas limpezas, gasto sessenta mil euros no casamento da rapariga? Teria eu inveja do Mercedes do Abel? Cegava-me a alegria com que o João fora às Seychelles, e a Beatriz, aos fins-de-semana, voava Europa fora no sério intento de visitar todas as capitais? Que birra era essa de não querer ver?
O negrume, contudo, nunca parou de crescer em mim. E agora que o edifício lentamente desmorona, e ninguém sabe como serão as ruínas, ou se alguma obra se poderá fazer com elas, balanço eu entre os sentimentos contraditórios da pena e da raiva, de me querer longe e sentir preso. Esbarrando sempre contra o mesmo muro. Pobreza? Tontice? Inconsciência? Desleixo? Assim será, mas esta é a minha pátria, esta é a minha gente.

"Parece-me"

2012-01-04T17:34:00.000+01:00

Diz-se por vezes que fulano veio do nada. Este daí veio, nascido numa facha, entre a palha e o corpo da mãe um lençol que alma caridosa tinha ofertado quando rebentaram as águas. Tal nascimento, e uma infância mais que atormentada, devem ter contado para a sua formidável vontade de viver e vencer.
Do que viveu pouco fala, e ainda menos de por onde andou, uma vez por outra lá deixa cair o nome de uma cidade, um país, por vezes fingindo que se embaralha, trocando assim as voltas a quem o ouve. Pouco importa. Gosta de dizer I am a winner, mas não explica se aprendeu aquilo na América, na África do Sul, se andou embarcado ou é basófia tirada de algum filme que viu. Venceu, isso é o que conta.
A discrição e reticência facilmente se compreendem. Fortuna assim não se ganha do dia para a noite, nem pode vir só de trabalho. Murmuram-se vagas histórias de assaltos e contrabando, casas de alterne, droga, alianças com ciganada. Provas ninguém tem, e o seu modo de vida, o luxo da casa, o Jaguar, a deferência com que o tratam nas repartições e no banco, dão-lhe a respeitabilidade que dificulta a coscuvilhice.
Tempos atrás pediu-me conselho. O seu rapaz, filho único, mimado, vai entrar para a universidade, mas não sabe o quer, não escolhe.
- Hoje é Medicina, amanhã é Gestão, Cinema… Que lhe hei-de fazer?
- Francamente, não sei.
- Às vezes também diz que quer ser escritor, mas a mim parece-me…
Gostei daquele "parece-me", de como ele hesitou em terminar a frase e, sobretudo, do modo como se lhe descaíram os cantos da boca.

Rabanada natalícia

2012-01-03T13:36:00.002+01:00

Acontece uma ou outra vez, mas nada que se compare a esta rabanada que, quando a li, logo disse comigo que era de vitrina.
Ao contrário de alguns, o senhor assinou o e-mail, pelo que merece louvor. A tradução fi-la o mais literalmente possível.

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"Prezado senhor,
No Natal, em Portugal, na Bertrand, chamou-me a atenção o livro Com os Holandeses. Eu próprio há 25 anos que vivo e trabalho Com os Portugueses.
Depois de ter lido algumas páginas perguntei-me sobre quem era o livro. Os holandeses, ou o luso-holandês Rentes de Carvalho, (isto) porque reconheço aí o português, mas pouco do holandês. Conhecemos o português como um materialista absoluto, um sórdido avarento da melhor água, sempre alerta para o proveito próprio, (alguém) com quem é impossível cooperar, alguém que contra toda a evidência da experiência e da ciência insiste em descobrir a roda. O português tem um desinteresse total pela beleza e a qualidade. Não serão eles que vão plantar uma árvore, porque isso de nada adianta. Aqui não há amizades. Amigos são aqueles de quem se tira proveito. Adeus amigo se isso vai contra os interesses da família.
E então agora, com o país em crise, nada mais fazem senão queixar-se. Queixam-se até cair redondos. Queixam-se em todas as esquinas. Liga-se o rádio e lá estão eles a queixar-se. De seguida ficam todos à espera até que as coisas melhorem ou vão emigrar. Que fado miserável é este povo. Muito bem descrito e analisado por José Gil em Portugal Hoje, o Medo de Existir.
Cordialmente,"

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O original holandês:

"Geachte heer,

Voor de kerst had ik in Portugal bij Bertrand het boek Com os Holandesas in handen waar mijn oog op viel. Zelf leef, woon en werk ik nu 25 jaar Com os Portugueses.
Na enige paginas te hebben gelezen vroeg ik mij af over wie dit boek gaat. De nederlander(s) of over de nederlandse portugees Rentes de Carvalho omdat ik er wel de Portugees in herken maar nauwelijks de Nederlander. Wij kennen generaliserend de portugees als een ultima materialist, een schraper van de eerste orde, altijd wachtend op een kans tot persoonlijk gewin, onmogelijk om mee samen te werken, iemand die tegen alle kennis en wetenschap in het wiel opnieuw gaat uit te vinden. Een portugees geeft niets om kwaliteit en schoonheid. Een boom zullen ze niet planten, daar heb je niets aan. Vriendschap bestaat hier niet. Vrienden zijn mensen waaraan je verdient. Deze laten ze als een baksteen vallen als het gaat om familiebelang.
En dan nu, met het land in crisis gaan ze allemaal een potje zitten klagen. Klagen tot ze er bij neer vallen. Op iedere hoek van de straat wordt geklaagd. Je kunt geen radio aanzetten of er wordt geklaagd. Vervolgens gaat iedereen wachten tot het beter wordt of emigreren. Wat een miserabele fado is dit volk. Goed beschreven en genaliseerd door José Gil in Portugal Hoje, o medo de existir!
Hartelijke groet,"

Diário de Notícias

2012-01-02T17:25:00.001+01:00

É pena, mas facto: o DN não chega aqui e não gosto de champanhe. Como raio vou brindar? http://quetzal.blogs.sapo.pt/

A agenda

2012-01-02T10:06:00.001+01:00

Quantos irão ser os momentos felizes, os dias de espera, as horas de sobressalto e cansaço?
A agenda para o novo ano vejo-a eu como objecto misterioso, dá-me ideia de que nas folhas ainda em branco se acha já inscrito o que vão ser os meus dias, tenho a impressão que aquilo não é apenas papel, antes instrumento de bruxaria.
Folheio-a com respeito, olho assustado as datas, pergunto-me quantos dos que, por amor, carinho e amizade contam na minha vida, estarão vivos quando chegar o 31 de Dezembro. Estarei eu?
O mundo não vai acabar, o que talvez fosse a solução para tanta tragédia e desigualdade, mas guerras vai haver, que não podemos passar sem elas e a muitos dão proveito.
Na desgraça alheia voltaremos a encontrar o alívio de não ter sido a da nossa vez e, como até agora, os verdadeiros grandes desastres, os tsunamis, os terramotos de milhares de mortos, acontecerão sempre longe. A não ser…
Abro ao acaso. 23 de Abril, segunda-feira. Que irá acontecer até lá? E depois?

O primeiro dia

2012-01-01T12:02:00.000+01:00

Cá estamos então, sem vidente, bola de cristal, bússola ou mapa que mostre para onde vai ser a viagem. Mas viajar iremos de certeza, seja ele apenas em pensamento, pedindo ajuda à imaginação, nossa ou alheia. Esquecendo o que passou, esperançados no que vai ser, fingindo destinos, sabendo que são muitas as perguntas e as respostas só de longe a longe se ouvem.
A todos desejo boa viagem.

Na quadra do ano

2011-12-31T11:44:00.000+01:00

Raro surgem os pensamentos em sintonia com a quadra, pelo que esta manhã, em vez de fazer balanços do ano que passa e sonhar coisas boas para o que entra, dei uma volta pela blogosfera.
Muita beleza feminina nua e semi-nua há por ali! Terabytes dela, que neste particular, dizer às carradas, além de expressão arcaica nada indicaria da excessiva quantidade. Mas assim seja. Divirtam-se, alegrem-se, excitem-se, sonhem acordados e a dormir.
O voto que faço é que todo esse mostruário não resulte de desespero, desilusão ou, pior, de momentos como o que Charles Aznavour canta em Tu t' laisses aller. E porque a vida a dois sempre será um exercício na corda bamba, exigindo dos parceiros apurado sentido de equilíbrio, passada a adolescência é brincar com fogo o querer sobrepor a ilusão à realidade doméstica. Cuidado, pois, que essa pólvora facilmente explode.

Lotte Verbeek (29), a actriz holandesa que contracena com Jeremy Irons no papel de Giulia Farnese em The Borgias, disse há dias numa entrevista que de momento não tem namorado e, terminando as filmagens dessa série, que decorrem na Hungria, irá durante um mês percorrer a Tailândia, de mochila às costas e sozinha.
Imagine-se jovem e aventureiro, a encontrá-la por acaso num bar em Banguecoque, irem dali para Pattaya ou Phuket.
Esqueça as garotas do Photoshop. No ano que entra, e depois, dê preferência às de carne e osso.

Mark Rutte

2011-12-30T10:10:00.000+01:00

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O semanário Elsevier escolheu o primeiro-ministro Mark Rutte (44) como "Holandês do Ano".
Em funções desde Outubro de 2010, tem dado boa conta do recado, trouxe o que se chama uma lufada de ar fresco aos mores políticos, mesmo os seus adversários lhe reconhecem as qualidades.
Contudo, a razão porque aparece aqui nada tem a ver com simpatia, ou apreço pelas suas qualidades de estadista, sim com certa atitude e um modo pouco corrente de estar na sociedade.
Há anos que Mark Rutte, voluntariamente, dá às quintas-feiras duas horas de aula de Ciências Sociais num secundário de Haia. A sua nomeação para chefe do governo não alterou essa rotina e, para surpresa de muitos, mesmo se volta de uma conferência em Bruxelas às três da madrugada, o que é frequente, das oito às dez da manhã não falta à aula.
Fosse eu dado a elogios, poderia isto cheirar a hagiografia, felizmente não conheço o homem nem a sua política me encanta. Quis apontar, sim, uma diferença de mentalidade, se bem que de modo algum espere ver muitos estadistas a trocar, por uma modesta docência, as horas prazenteiras dos almoços e jantares de confraternização.

Perturbação

2011-12-28T15:49:00.000+01:00

Que uns se tenham abismado, o tenham lido de uma só vez, que este o devorou e aquela sinta pena de não ser mais grosso o volume, eu sinceramente acredito nesses entusiasmos. Depois há o galardão do Booker Prize , e serei o último a duvidar da competência dos que o atribuem. Junte-se a isso a antiga, e ainda presente, admiração que me merece o autor de Flaubert's Parrot.

Assim me fui à leitura de The Sense of an Ending, e passado umas quatro horas tinha chegado à última frase das 150 páginas: "There is great unrest".

Em grande perturbação fiquei eu, porque não descobri o que tantos outros acham motivo de enlevo. E vendo-me sozinho no meu juízo, resta-me concluir que já não leio como se deve ler, e a idade me tornou míope para aquilo que aos mais parece um superior relato dos arcanos da alma e das tragédias da existência.

Saber da vida

2011-12-27T09:23:00.002+01:00

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Nesta época de gentileza e bondade, escreveu alguém a felicitar-me, afirmando que sei muito da vida.

Assim fosse, assim não é. A muita idade e as várias andanças, incluindo nestas um ou outro momento de euforia, os pontapés do Destino, os dos semelhantes, e os trambolhões que por descuido ou tolice se dão, nada ajudam a compreender da vida. Impedem que se repita um ou outro transtorno, mas a vida, feliz ou infelizmente, é caminho para o qual não há mapa nem bússola.

Vamos andando, paramos aqui e ali, derrapamos nas curvas, caímos na valeta, fazemos o possível por ir direitos e a direito. Depois, cansaço ou susto de ver a meta perto, abrandamos o passo, criando nos que ainda vêm longe a ilusão de que conseguimos chegar até ali por sabedoria e esperteza.

Na verdade, porém, não escolhemos a rota, nem sequer caminhamos pelo próprio pé. Somos empurrados. A uns leva-nos a aragem, a outros o suão, muitos aproveitam o vento içando velas, os desatinados enfrentam o ciclone.

Saber da vida? Nem sequer sabemos donde vem o vento ou quem o sopra.

A Terra

2011-12-26T11:01:00.000+01:00

A semana passada houve aqui alguma agitação, pois pela segunda vez foi "disparado" da Rússia para a International Space Station o astronauta André Kuypers, que por lá vai ficar um longo meio ano.

Tivemos então uma sobredose de imagens de foguetões, cápsulas, ausência da gravidade e, o que sempre me aflige, a vista do nosso planeta a boiar na escuridão, minúsculo e solitário. Aflige-me e desgosta.
Quero de volta o mundo em que fui criado. Dispenso informações, deixem de repisar que giramos a 1.675 km/h (será?). Quero a Terra em que havia longes, monstros marinhos, índios selvagens, reis e rainhas de verdade, fadas, bruxas, a Branca de Neve e os anões em quem eu mandava. Estou farto da ideia que me dá a televisão, de que me encontro nas alturas e, como se espreitasse de uma janela, distingo lá longe a pequenina, azulada, frágil bola onde nos apinhamos.

Distingo, mas custa a acreditar. Por isso me agradam aqueles sábios árabes que um dia apresentarão provas irrefutáveis de que a Terra é plana e imensa. Então, sim, então ficarei sossegado, e direi com eles que o que nos mostram são americanices que nos mantêm submissos e assustados.

Boas-Festas

2011-12-24T10:08:00.000+01:00

Mandei postais e mails, juntei abraços, xi-corações, beijos, beijinhos grandes, votos de Feliz Natal e Próspero Ano Novo, saudades, umas quantas palavras de sentida simpatia. Cumpri o hábito, o ritual, e em vez do sentimento de satisfação cai sobre mim uma névoa de melancolia

Logo à noite a nossa consoada vai ser feliz, harmoniosa, a família inteira à mesa (só já somos nove), mas neste começo do dia ensombra-me a memória de Natais tristes, pesados de infortúnio e desespero. Tento, mas não consigo, afastar de mim o pensamento dos que não vão ter Natal, nem consoada, e se sentem abandonados num mundo em que para os outros tudo é festa.

De nada adianta, bem sei, mas quanto mais seguro é o meu conforto, mais consciência tenho da dor alheia e me aflige a injustiça.

Ilha dos Bem-Aventurados

2011-12-23T10:01:00.004+01:00

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As ilhas de Brissago. Duas pequenas ilhas na parte suíça do Lago Maggiore que os guias referem de vegetação luxuriante, bichinhos e plantas vivendo ali como mandou o Senhor, antes de criar Adão. O que os guias esquecem é que, nos fins do séc. XIX e começo do seguinte, já na ilha maior, a de San Pancrazio, havia o Paraíso. Era propriedade de um comerciante de Hamburgo, de seu nome Max Emden, e merecia o título que lhe davam de Insel der Selingen (Ilha dos Bem-Aventurados), pois deixaram fama as orgias que nela se realizavam.

Por lá passou também James Joyce, se bem que, mau grado o final do seu Ulysses – "… and I thought well as well him as another and then I asked him with my eyes to ask again yes to say yes my mountain flower and first I put my arms around him and drew him down to me so he could feel my breasts all perfume yes and his heart was going like mad and yes I said yes I will Yes" – mas conhecendo o feitio do homem, é provável que tenha sido apenas espectador.

A fotografia, tirada no local, é de 1937.

Sal na ferida

2011-12-21T09:53:00.000+01:00

Precoce na leitura, cedo comecei a sonhar e a ter pena do meu país. Aprendi que lá longe havia outros sem medo nem miséria, de leis justas, menos desigualdade, menos desespero, os seus cidadãos e governantes mais interessados no futuro do que em glórias passadas.

Parti, quando a minha hora soou. Ingénuo bastante para me maravilhar, mas cedo consciente do fosso entre a realidade que observava e os sonhos que tivera. Além fronteiras não havia paraísos, mas sociedades onde a esperança de melhoria era um facto, a desigualdade menos gritante, a repressão inexistente, a liberdade um direito sagrado. Fui vendo, estudando, comparando, e continuei a ter pena da terra onde nasci.

Não me entusiasmou depois o florescer dos cravos, e espero o investigador de hombridade que faça a barrela desse momento histórico, mostre os interesses que a ele levaram, ponha nome nos fantoches e em quem segurava os cordéis.

Passaram os anos. Sentindo mais funda a pena, vi o meu país de mão estendida. Com espanto vi-o depois a esbanjar o que não tinha, governantes e governados dando o espectáculo da mais incrível pelintrice, de uma inconsciência que só dos pobres de espírito se espera, tomando por realidade o país de cocanha.

Vivendo no conforto de uma sociedade rica, justa, bem organizada, materialmente não sofro com a desgraça daquela em que nasci, mas nem por isso me dói menos o esfregar sal na ferida.

Curioso povo, o meu, onde gente supostamente séria e competente enrouquece a gritar que as dívidas dos países não se pagam. Para que fingem? Com que fim iludem? Pagam, e com língua de palmo, que quem dita os termos não é o caloteiro, mas aquele que tem numa mão a faca e o queijo, e na outra a corda com que o enforca.

Com tristeza o digo e consolo não sinto: na minha idade é nula a esperança que tenho de ver Portugal sair do atoleiro e da miséria. Resta-me o sonho de que os que agora são jovens, e os que vierem, construam um país de que se possam orgulhar e não lhes doa como este a mim dói.

Lavinia Meijer

2011-12-20T08:44:00.000+01:00

Nasceu na Coreia do Sul em 1983, foi adoptada por pais holandeses, aos onze anos entrou no Conservatório de Utrecht, em 2005 diplomou-se cum laude no de Amsterdam. Já tocou no Carnegie Hall. Oiça-a aqui, e mesmo que não aprecie a harpa, retenha o nome, porque esta menina vai longe.

Tolos e tolices

2011-12-19T09:34:00.002+01:00

Grande honra seria se o tivesse recebido, forte irritação me causou ao ver esta manhã, pela primeira vez, a pequena entrevista que domingo passado me fizeram no Bom dia, Portugal. Nas legendas, invisíveis para o entrevistado, aparece lá "Recebeu o Prémio Erasmus em 1997".

Que se lhes terá metido na cabeça? Sabem, os que fizeram a asneira, o que é o Prémio Erasmus? Nem sequer foram ao Google? Ou à minha biografia?
Leram de olhos fechados que eu tinha escrito um texto para um livro oferecido a Jacques Delors, quando este recebeu esse prémio em 1997, e meteram tola e preguiçosamente os pés pelas mãos.

Saibam, de uma vez para sempre, senhores e senhoras jornalistas, que em toda a vida só recebi um prémio: ao findar a quarta classe da primária deram-me um livro infantil da Condessa de Ségur e uma caderneta da Caixa com 50 escudos.

Jean Harlow

2011-12-17T19:49:00.000+01:00

(1911-1937)

É hotel em que há quase duas décadas pernoito pelo menos quatro vezes por ano, e a chegada acompanha-se sempre de suspense. Estará? Não estará? Se for sexta-feira provavelmente está, nos mais dias é questão de roleta.

Com o tempo deixou de ser choque, mas mantém-se a surpresa. Os franceses diriam dela que é petite, pois mesmo com tacões agulha mal passará do metro e meio, mas vê-se e mal se crê, obriga-se o hóspede a fingir que não repara numa perfeição que se espera em estátua de excepcional feitura, mas deixa de boca aberta o encontrá-la de carne e osso.

A opinião logo da primeria vez foi consensual: JeanHarlow! Mas Jean Harlow do séc. XXI, uma extraordinária síntese da beleza dos anos da minha meninice, do que foi e há muito não é, com a desenvoltura e o à-vontade do tempo de agora.

Sorri na recepção. À outra chamavam The Blonde Bomshell, esta é simplesmente Jean Harlow.

Há correio?

2011-12-15T10:56:00.000+01:00

Entre as surpresas, muitas, e uma ou outra alegria que a Holanda me causou quando em Março de 1956 lá cheguei, recordo a distribuição do correio.

De manhã, ao meio do dia, ao fim da tarde! Viciado em correspondência, como desde a adolescência era, apreciei a sobredose, pareceu-me aquilo também um sinal de civilização. Com o passar dos anos o carteiro viria duas vezes, mais tarde só uma, a Radio Nederland anunciava esta madrugada que deixará de haver correio à segunda-feira.

Medida acertada, pois raras se tornaram as cartas. A última que recebi data de Outubro, há mais de um ano que não pego em pena e papel para caligrafar palavras de cortesia ou amizade. Com o desuso estragou-se-me a letra. Depois o fax e agora o e-mail desabituaram-me da epistolografia, além de que tenho a impressão que, neste tempo de pressas e instantaneidade, o destinatário desataria a rir com uma missiva onde lesse a abertura clássica: "Estimamos que ao receberdes esta estejais de perfeita saúde. Nós, graças a Deus vamos bem."

Mas confesso que por vezes tenho saudade daquela excitação de abrir o envelope, desdobrar a folha, dar uma rápida vista de olhos ao conteúdo, saborear com demora as palavras de amizade, e responder de imediato, como se estivéssemos em conversa.

Sangue nobre

2011-12-14T11:24:00.000+01:00

São família de muitos irmãos, muitos tios, primos às dezenas, dizem por vezes a brincar que com eles se fazia um regimento. Provavelmente não chegariam, se bem que juntando os parentes em segundo grau, de certeza se formava um batalhão.

Gente humilde, boa, trabalhadeira, exemplar nas virtudes antigas da seriedade, agradável e simpática no trato. Mas então não é que, pelas minhocas criadas na cabeça de uma prima a viver para os lados de Perpignan, foram como que atacados de loucura colectiva?

Procurando aqui, colando além, fazendo dos enganos certezas, inventando onde dava jeito, concluiu ela, e fez saber, que a humildade da origem comum era fábula. Não seriam primos dos Braganças, mas nos idos de mil setecentos e tantos descobrira nos anais a existência e o nome de um fidalgo que, pela acção conjunta do álcool, do jogo, da preguiça e da putaria, caíra na miséria.

Desse infeliz descendem, mas agora, ordenou a prima, têm obrigação de dizer quem são, donde vêm, que os gerou sangue nobre. E eles dizem-no, repetem incansáveis a genealogia, deixaram de votar socialista.

Vitórias

2011-12-13T10:19:00.001+01:00

Podiam ser uma firma, porque fazem um bocado de construção, de carpintaria, de canos e retretes, desentopem isto, endireitam aquilo, sabem de telhados. Parecem uma empresa, mas são um bando, e assim procedem, com a bruteza arrogante de quem não aprendeu a arte, só tem algum jeito e aquele modo do zarolho em terra de cegos.

Mas como mesmo nos confins o mercado tem as suas leis, quando se trata de arranjar biscate ou empreitada o bando verga-se nos salamaleques, mostra-se compincha, sorri, é todo acomodações, facilidades, promessas.

Uma vez apalavrado o serviço, cai a máscara. Acautele-se o mandante antes que se lhe despenhe algum caibro na cabeça, não venha ele com queixas de obra mal feita ou sugestões de boa razão, porque aí, antes de passar às ameaças, dispara-lhe o bando uma artilharia de “merdas” e “caralhos”.

Na taberna, à noite, encharcados de vinho e igualdade social, dão murros no balcão, rememoram vitórias, não se cansam de repetir que "pensem eles o que pensarem, hoje quem manda é o povo, somos nós!"

Tenebrosas forças

2011-12-11T22:01:00.001+01:00

Em minha opinião, as tenebrosas forças que em tudo mandam, tudo vêem e escutam, possuem também a ubiquidade de Santo António. Tal como o santo voou de Pádua para Lisboa, a salvar o pai da forca, assim demonstram elas subitamente o seu poderio.

Um exemplo: estava eu ontem em alegre convívio com uma bem disposta assistência na Biblioteca Almeida Garrett, quando no calor da falação comecei a elaborar sobre a fausta, por todos admirada Revolução dos Cravos. Mencionando a CIA e o facto da esquadra americana que, fundeada no Tejo, saíra para o mar umas horas antes dos heróicos militares salvarem a Pátria, então não é que de repente as luzes se apagam, fica o edifício em trevas, não há luz na vizinhança, e nos vemos ali encurralados e a tremer?

Para susto bastou. Agradeço sim, muito sinceramente, aos que estiveram presentes e lá chegaram sob uma chuva de Dilúvio, originada, aliás, pelos mesmos poderes, que também mandam nas nuvens, conhecem as minhas antipatias, e sabiam já do que iria tratar.

Não prometo melhoras, mas quando ouvirem dizer que vou falar nalgum sítio, o melhor é não aparecerem. Deste vez foi só chuva e o corte da luz, mas na próxima ninguém sabe.

Reputações

2011-12-09T20:20:00.001+01:00

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Há reputações em que se recomenda não mexer. São exemplos correntes o génio político de Mário Soares, o heroísmo dos Capitães de Abril, a mundialidade do Fado, o sabor das cerejas de Alfândega da Fé (usadas nos bombons Mon Chéri), o génio de Sá Carneiro, as sardinhas da Afurada, a qualidade dos Toyota, o Alvarinho, o São João das Fontainhas, e assim por diante.

Aqui no Nordeste transmontano temos, entre as mais salientes, a reputação de Trindade Coelho. Há quem se lhe refira como "grande vulto das nossas Letras" e soletre o título In Illo Tempore com o recolhimento que os padres usam no Latim da missa.

Admira você Trindade Coelho? Acha-o, como agora é usança dizer, um nome incontornável da literatura pátria? Sabe de cor páginas de Os Meus Amores?

Serei o último a apoucar o seu gosto e simpatia, mas acontece que, por mais que me esforce – li compassadamente os três volumes da obra do mogadourense – chego sempre à conclusão de que aquilo nem sequer o classifica como um minor master, qualificativo que os cínicos ingleses dão aos autores que de facto não se apreciam, mas por razões várias se têm de elogiar.

Isto dito, com surpresa descobri a maroteira que fizeram os meus confrades da Confraria Queirosiana, pondo-me nas mãos do ilustre transmontano. Nota-se que com uma segura a folha e com a outra se apresta a rasgá-la.
Se quando no outro mundo nos encontrarmos ele ameace passar a vias de facto, não estranharei, em certas reputações é melhor não mexer.

Parolices

2011-12-08T11:24:00.001+01:00

Por andanças da vida e no decurso de quase três décadas, ora foi diminuto ora quase inexistente o meu uso activo da língua portuguesa falada. Livros e jornais são insuficientes para acompanhar a sua evolução, e as conversas espaçadas podem alertar para um atraso, uma diferença, mas pouco ajudam a preencher as lacunas causadas pelo afastamento e o desuso.

Nasceu-me daí uma espécie de alergia a certos modernismos e brasileirismos importados com as telenovelas; incomodam-me os galicismos pedantes dos especialistas que só com eles conseguem falar das Letras e das Artes; posso mal com o jargão autárquico e parlamentar; aflige-me que vizinha analfabeta já não diga que toma remédios, mas que está com medicação.

A língua portuguesa seguirá o caminho que, com acordos ou discordando, lhe preparam os seus falantes e escritores. Esta minha birra é coisa pessoal, anota apenas uma espécie de desânimo causado pelo desfasamento de que falei, e talvez também por diferenças de sensibilidade. Mas não há jeito a dar-lhe, mesmo sem razão continuarei embirrento.

Deve ter sido nos anos oitenta que pela primeira vez ouvi a palavra plantel aplicada ao futebol. Assustei-me. Vinha do espanhol, eu só conhecia o significado original da palavra argentina que davam os dicionários: "grupo de animais de boa qualidade reservados para reprodução". Vertente assim e desafio assado, apostas, desalavancagens, roupa vintage, produtos gourmet (por onde andarão as iguarias?). Passam por aqui citadinos a falar de ruralidade, sustentabilidade, alteridade geracional e workshops para idosos. Ninguém ri.

Ri eu, tempos atrás e com boa razão, ao visitar nesta santa pátria, onde não é só a língua que anda aos trambolhões, um Spa & Resort. Aí, num ambiente de desusado luxo, uma massagista de tacões agulha e generoso decote, fazia uma demonstração da sua técnica nos lombos de um autarca.

No Arco de Baúlhe

2011-12-07T17:16:00.001+01:00

É de poucas falas. Raro se lhe ouve comentar o tempo ou a política, se diz alguma coisa é para falar da quintazita que tem para os lados do Arco de Baúlhe, e dos problemas com o rendeiro, Sebastião de nome, por alcunha o "Trompete". Camaradas na Guiné, quis ajudá-lo, mas depois do 25 de Abril veio com mandonices, o que tinha sido amizade azedou, desde esse tempo são cão e gato.

- A Rosalinda bem diz que feche os olhos, deixe passar, pense no coração. Mas custa muito, sabe. Poucos aguentariam.

Por serem as queixas contra o "Trompete" o tema favorito, surpreendeu-me a semana passada o não aludir ao caseiro, mas entrar em considerações filosóficas sobre a vida a dois, o delicado equilíbrio que isso requer, os desentendimentos que começam por um nada e destroem a paz doméstica.

- Em Janeiro vou fazer sessenta.

Olhou-me, talvez à espera de comentário, mas receando dar passo em falso respondi com as banalidades da saúde, da boa aparência, que ninguém lhe daria a idade.

- Para ser franco, nunca me senti tão bem.

E de súbito, como se eu tivesse podido ler-lhe os pensamentos, resmungou que era esse o problema.

- Como?

- É mulher com cabeça, vê a televisão, os programas todos. E tem as revistas, fala com as amigas! Isto já não é o antigamente, que diabo!

Dando-se conta pelo meu modo de que não estava a compreendê-lo, segredou-me o que Rosalinda na cama lhe recusa.

- Não pode ser, pois não? Então para que é que a gente se casa?

Cada um tem as suas aberrações, sonhos e desejos, mas naquela idade, com aquele corpo, custa-me imaginar Dona Rosalinda, vestida como ele quer a fazer o que ele pede.

O nosso temperamento

2011-12-06T20:12:00.000+01:00

É sobre a segunda viagem de Vasco da Gama à Índia, o passo que leio na História de Portugal, de Oliveira Martins. A incrível crueldade do fidalgo que, por se ter sentido humilhado pelo Samorim, deixa atrás de si horror e destruição, comportando-se como o mais tenebroso dos selvagens.

Vieram depois outros de menos nome, mas nada lhe ficam a dever em desumanidade, e na nossa História, para só falar destes, deixam razão de sobra para vergonha a perseguição dos judeus, as lutas entre Liberais e Miguelistas, a proclamação da República, a Guerra Colonial.

Tudo isso é mais que sabido, só vem aqui ao caso devido a uma frase do historiador que, nos últimos dias, por razões várias, me leva a pensamentos que preferiria não ter.

Escreve Oliveira Martins: "A história da viagem (de Vasco da Gama) é um horror; e a desforra do capitão uma prova dessa frieza sanguinária, impassível e cruel, que efectivamente existe no temperamento, quase africano, do português".

Dispenso a televisão e o Correio da Manhã, basta-me por vezes olhar em volta.

De Março a Setembro

2011-12-05T13:03:00.001+01:00

Lembram-se daqueles dias do fim de Março passado, luminosos, calor brando, uma doçura a acariciar a pele, céu de cristal?

Uso as palavras dela. Sentados lado a lado, oiço-a silencioso, imóvel. Surpreso pelo inesperado da confidência e com algum incómodo, a atenção que mostro não corresponde à frieza do meu juízo. Mais tarde abrandarei, vou encontrar frases e gestos de carinho, será sincero o modo como a abraço e lhe beijo a face. De momento, porém, é bom que não me encare nem leia o pensamento.

Fim da tarde de sexta-feira, 25 de Março, 2011. Questão de memento, para ela esta exactidão é importante, importantes também os detalhes, a maneira como se adiantou a deixar o trabalho, a impaciência no táxi, os degraus que na praia desceu a correr, a pressa de enfiar o biquíni, a toalha, a garrafa de água, os óculos escuros, o receio de ter esquecido o mp3, Amy Winehouse.

Estendeu-se na areia, perdida na música. Bela mulher de trinta e quatro anos, imagina o que ainda pode acontecer, recorda as aventuras que começou cedo na adolescência, os amores, o deslumbramento da paixão com o sueco que a fez mãe, e um domingo, dois anos atrás, sem prenúncio nem aviso, lhe disse que era o fim, deixando-a mais perplexa que magoada, a perguntar-se que mal teria feito.

Confessa que sonha em demasia, mas tem uma esperança infinda, certezas absolutas, já lhe aconteceram milagres. Como agora. Fazendo propositadamente sombra, ele obriga-a a abrir os olhos e, directo, de uma franqueza desarmante, diz que precisa de companhia, tem a certeza de que o não irá enxotar.

Riem, falam, irão tomar café, no dia seguinte vão ao cinema. Na noite de sábado, 2 de Abril, foram para a cama. Carinhos, carícias, doçuras sem fim. As razões de não haver sexo, nem ela compreendeu nem ele explicou, mas a partir daí foi um paraíso, os fins-de-semana uma festa. O sexo viria no momento apropriado. Seria uma questão religiosa, impotência, quem sabe se pejo de confessar um defeito, uma incapacidade? Amavam-se de verdade, e fundo, o que importava.

Volta-se, como que a certificar-se que a ouvi e acredito, mas logo deixa de me encarar, a voz um sussurro.

18 de Setembro, domingo, ao fim da tarde, ele vai-se despedir. Abraça-a. Afasta-a depois, mas continua a segurar-lhe os braços e de repente diz que nunca se voltarão a ver, não quer fazer da vida dela uma tragédia, é melhor terminar.

- Será este o meu destino?

Respondo-lhe que não, mas daqui a um tempo será outra vez na praia ou num café, numa esplanada, no cinema.

Blind date

2011-12-03T10:20:00.000+01:00

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É de hoje a oito.Vai ser a blind date, pela simples razão de que o retratado não estará presente, pois esse é uma versão de há quinze anos atrás do idoso que Sérgio Almeida vai entrevistar. Felizmente a entrada é grátis, de modo que se houver decepção a perda será apenas de tempo.

A vida

2011-12-02T16:49:00.002+01:00

É humana, muitas vezes até simpática, a curiosidade pela vida alheia, mas mesmo que se trate de uma que não seja corrente nas peripécias e de desenlaces imprevisíveis, ninguém quer a versão original. Há por parte de quem pergunta o anseio quase infantil de ouvir histórias, casos incomuns, e por seu turno o narrador alegremente cumpre, evitando os escolhos, sobrepondo a versão cosmética à da realidade.

Bem é que assim seja e muito desagrado se poupa, pois do mesmo modo que evitamos desnudar-nos em público, acalentamos, uns e outros, a ilusão de que somos interessantes ou até excepcionais.
Metendo a mão no peito, sabemos que de facto nenhuma vida se conta, nem talvez se possa contar, já que a verdadeira até de nós próprios a escondemos.

Graças a Deus, que tudo arranja, faz Ele com que isso não nos torne infelizes, deixando-nos viver a vida que inventamos, mais fácil de suportar.

Livros e números

2011-12-01T10:05:00.001+01:00

Nunca se sabe. São números que a mim interessam e podem também interessar outros. Com pouco mais de 16 milhões de habitantes e cerca de um terço do território português, a Holanda dispõe de 1.150 bibliotecas públicas e 90 bibliotecas volantes, com 4 milhões de utentes.

2008 2010

Livrarias 1.780 1.750

Livros vendidos 51 milhões 49 milhões

Valor € 641 milhões € 619 milhões

Títulos 14.435 11.500

Preço médio do livro € 12.67 € 12.59

Livros digitais c. de 100.000 352.000

O tempo médio de leitura passou de 6 horas por semana em 1975 para 4 horas em 2005 e mantém-se estável desde então. A média de ligação semanal do holandês à internet é de 9,3 horas.

..........

Na fotografia: a primeira biblioteca pública holandesa, inaugurada na cidade de Bussum em 1913

Janela aberta

2011-11-30T16:02:00.000+01:00

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Almoçar, abrir a janela, dar com um rebanho, ouvir o balido dos cordeiros, o ladrar dos cães, o tinir dos chocalhos: quem precisa de cidade?

Porra!

2011-11-30T10:22:00.000+01:00

Gostaria, mas por pouca cabeça e insuficiente leitura, não me é dado, assim a meio de uma conversa, citar Platão ou Nietzsche, Sócrates (o filósofo), poesia de Juvenal, ou referir uma daquelas frases lapidares dos clássicos que dão aura de sabedoria.

Os interlocutores também nunca são gente a quem eu, dizendo, como Lucrécio, Accidere ex una scintilla incendia passim, responderiam, valendo-se de Horácio, Aequam memento rebus in ardis servare mentem. ^(*)

Estou a brincar. É que me arreliam sobremodo os pedantes, os vaidosos que atiram uma frase de Tolstoï e logo o amigo replica com outra, mais profunda, de Melville. Põe-me de través, aquela ânsia da diferença, da elevação, de se quererem mostrar cultos em extremo, tão lidos e acima do vulgo que leva a duvidar se têm funções do corpo.

Tenho mais com que me entreter ou incomodar, mas nem sempre consigo o equilíbrio desejado. Também pode ser do nevoeiro que dura, de noites mal dormidas, digestões pesadas, certo é que, ao contrário do meu desejo de paz e quietude, começo o dia com uma grande vontade de dizer: Porra!

…………

(*)Accidere ex una scintilla incendia passim (basta uma pequena fagulha para um grande incêndio).

Aequam memento rebus in ardis servare mentem (cuida de manter a calma nos momentos difíceis).

Massa e força

2011-11-29T11:01:00.000+01:00

Ontem ao jantar. O caso ia a meio quando a campainha que tenho na cabeça, e antes desactivara, começou a retinir, alertando-me para a história.

Romance dá, tempo tenho, a questão é se me sobra vontade para espiolhar o preciso e meter-me, como noutra altura fiz, onde não sou chamado. Creio que não. Também não me vejo a correr riscos irresponsáveis na idade a que cheguei e, finalmente, cada vez me custa mais criar a mistura de pachorra e obstinação que a escrita pede.

Mas que caso! Tentáculos internacionais. Exotismo. Perigo. Ganância. Droga. Tráfico de armas. Prostituição. China Connection. Escravatura. E dinheiro. Rios dele a correr em condutas subterrâneas que desaguam em bolsos e daí escorrem para as contas de gente de respeito.

O mais fascinante, a valer um livro, é sair tudo isso do génio de um simples, um quase analfabeto, mas imparável força da natureza. Alguém que, vinte anos atrás, um banqueiro amigo me apontou na rua, dizendo:

- Quem o vê não imagina o homem que ali vai! O poder que tem! A gente que está por detrás dele!

Ao relembrá-lo acordei para a perturbante realidade de que é ilusória, mas altamente romântica, a calma destes montes, que escondem mais do que mostram.

- O Duarte Lima? O Vara? – prosseguia o narrador – Isso são títeres, gajos mandados. Massa e força tem este!

Sermão matinal

2011-11-28T10:24:00.000+01:00

Mau começo do dia, o pensamento que me vem de que, comparando-a ao que oferece a imaginação, mesmo a mais aventurosa e espectacular das existências não passa de uma vidinha.

No meu caso, medindo pelo padrão corrente, não tenho motivo de queixa. Contudo, se me ponho a imaginar o que poderia ter vivido, lá se vai o contentamento, desce-me sobre a alma o nevoeiro espesso que a esta hora cobre os montes. E travo já, ou o risco é grande de que o azedume tome conta de mim, pinte de negro a claridade, me cegue para as razões de satisfação.

Claro que ninguém se contenta com uma vidinha. Desejamo-la grande, colorida, cheia de momentos altos, excitações e amores, vitórias, mas ela tem aquele jeito de torcer as voltas, retira a lupa com que nos queremos ver, põe-nos defronte o espelho.

É isso um mal? Uma crueldade? Talvez apenas um ensinamento: aceitar sem resmungo a vidinha que temos.

Assumo aqui o papel de frei Tomás, pregando o contrário do que me vai na alma, esperançado que os fiéis se mostrem também avessos ao sermão.

Deus me livre

2011-11-27T11:53:00.001+01:00

Em vida passada calhou-me por afinidade uma tia húngara, e pela primeira vez notei o curioso fenómeno de alguém cujo interesse primordial parece ser a recordação de nomes e parentescos.

Gabava-se um vinho à refeição, logo ela referia um Miklós, cunhado de uma sobrinha, que para os lados de Kaposvár herdara vinhedos. Partindo daí debitava toda uma genealogia de espalhados ramos, um nunca acabar de nomes, idades, casamentos, profissões e laços familiares. Ainda por cima num inglês misturado de longas frases húngaras, uma provação para quem queria comer em sossego e tinha mais em que pensar.

O Destino livrou-me da namorada e da tia, mas anos atrás fez surgir o Ernesto dentre as brumas da memória da juventude. A alusão ao hino cabe aqui, porque o Ernesto, nacionalista à moda antiga, usa uma linguagem arcaica, deleita-se a falar de avoengos, chusmas, flamas, baluartes, morgadios, donzelas...

À semelhança da húngara de nefasta memória, sofre ele igualmente de uma paixão por nomes e famílias, mas alargada com detalhes extremos em referência às posses, aos cargos, às amizades e cumplicidades, aos arranjos, traições, promessas falhadas, amores suspeitos.

Não se lhe pergunte, descuidadamente, se conhece fulano, pois resultará daí um historial minucioso do homem, seguido de casos e parentescos que abrangem primeiro a vila, se estendem pelo concelho, a província, e alcançam Lisboa.

Remata dizendo que, bem vistas as coisas, somos uma grande família, dum modo ou outro todos primos.

Afável por natureza, não contesto, mas Deus me livre.

Grande manguito

2011-11-26T11:03:00.001+01:00

Enerva-se o cidadão com o que lhe parece mal e torto na governança do país. Barafusta. Aponta o dedo. Exige soluções. Já. Como a vida é só uma pensa em si, na mulher, nos filhos, por aí fica a sua noção do futuro. Tetranetos e vindouros que se arranjem.

Acha sacrifício desmesurado perder metade do subsídio, ir menos ao restaurante, ao cinema, não passar férias, ou passá-las cá dentro. E a culpa sabe-o ele quem a tem: os mandões, os comilões, os filhos da puta no governo, nos bancos e nas grandes manjedouras.

Nunca lhe passará pela cabeça culpar os tetravôs que, também eles, cuidaram de si próprios, do mesquinho interesse particular, e fizeram um grande manguito para o interesse de todos, o da nação.

Diz a sabedoria popular: elas pagam-se. Estranho é que nada se aprenda.

Luxos

2011-11-25T17:34:00.000+01:00

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Há passeios e momentos de um luxo que nenhum dinheiro compra.

A greve

2011-11-24T10:49:00.000+01:00

Esta greve entristece-me. Não sou a favor nem contra, entristece-me porque já vi demais e o que delas resulta nunca é o cumprimento de promessas, o alívio de misérias ou a restituição de direitos.

Que esperam os grevistas? Mudança de governo? De política? O fim da corrupção? Do Chico-espertismo? Um aumento fulgurante da solidariedade social? Do civismo? Da defesa dos fracos? Árvores das patacas?

Nada se resolve com marchas, gritos, slogans, insultos, punhos erguidos. Tão-pouco com habilidades ou jeitos. Uma pátria decente educa os seus filhos, o filho que a respeita e se respeita, cumpre, não estende a mão, conhece os seus direitos e deveres, desdenha favores e desigualdades.

As verdadeiras mudanças não se fazem saindo um dia à rua com hinos, bandeiras e tambores. Demoram tempo, pedem outro espírito.

Razões

2011-11-23T18:15:00.000+01:00

Contaram depois que já em pequenos eram assim, por um nada a esgadanhar-se, dava aquele um soco tirava o outro o canivete, arranhavam-se, cuspiam-se, sorte não se terem matado à fisga, se bem que mais de uma pedra tenha acertado no alvo e deixado marca.

Os anos passam, a vida corre e muito muda, o tempo de estranja deixou um verniz, o bocadito de dinheiro conforta, a paz de espírito dá outras maneiras.

Estavam à conversa no meio da rua e um, cuidadoso, pegou o outro pelo braço, a afastá-lo do tractor que se aproximava.Os cães de ambos começaram a rosnar, e de súbito estavam engalfinhados, mordendo-se, rebolando entre as pernas dos donos.

Um pontapeou forte, ao acaso, por má sorte o cão do outro, que se afastou a ganir. Entreolharam-se, pareceu que a conversa ia continuar e ainda disseram umas palavras, mas depois foi tudo repentino, o sangue espirrava, não se lhes podia acudir.

A cambalear, socavam-se com fúria assassina, se um caía esmagava-o o outro às patadas, as mulheres em volta a carpir, os anciãos abanando a cabeça. E de súbito sacaram das navalhas. Correu sangue dum braço, as roupas a tingir-se de vermelho, um ajoelhado, a arfar, a espumar, o outro ali perto caído de borco, o povo a acudir e aos gritos de pena.

Levaram-nos de ambulância. Veio recado que estão fora de perigo. Repete-se que de pequenos também eram assim, mas não é essa a razão. O que esteve na Suíça costuma dizer que só os pobretanas se contentam com a Espanha, e o outro dói-se. E que a mulher dele trabalhou nos telefones, nunca precisou de andar de escrava na limpeza.

O sabor da coisa

2011-11-22T10:21:00.000+01:00

Isto aqui é longe, o correio vem ou não vem, de modo que o Público da passada sexta ainda não chegou e assim me reporto ao que leio em Os Canhões de Navarone.

Escritor de talento, e como poucos analista competente e acutilante da política e da sociedade portuguesa, co-fundador e impulsionador da Periférica, Rui Ângelo Araújo é também meu amigo. Mas deita-se ele agora contra Vasco Pulido Valente, e eu, ainda mais velho e mais rabioso que o afamado colunista, sinto aquilo como bordoadas que também me são dirigidas. Porque é facto: releio os mestres e com eles continuo a aprender, mas ao contrário do que o meu amigo imagina dos gerontes, acredito de tal modo na literatura que até os novos leio. Muito mesmo. E a decepção é grande.

Há neste e naquele um lampejo de talento, mas não será o cinismo dos anciãos a eventualmente abrir a campa da literatura, sim a pressa que a maioria dos jovens escritores tem de mostrar, mostrar-se, e sobretudo o talento que, em vez de o devotarem ao aperfeiçoar da escrita e aprofundar das ideias, gastam na criação de sua imagem publicitária e nas estratégias de marketing.

Para ficarmos nesta época de matanças e fumeiro, tempo houve em que, com devido respeito, a literatura portuguesa se poderia comparar à chouriça caseira: receita experimentada, boa carne, bom tempero, repouso suficiente na vinha-d'alhos, tempo bastante a defumar para uma cura perfeita.

A actual, infelizmente, além de apressada no fabrico, é apresentada e vendida como as salsichas, tem comparável consistência, colorido, sabor e capacidade alimentar. Este Schopenhauer prova com curiosidade e de espírito aberto, mas por decência cala a qualificação que no íntimo dá ao sabor da coisa.

Caro Rui: nenhum azedume de velhote porá fim à literatura, mas os que verdadeiramente a quiserem manter viva e pujante, terão de pensar mais no mundo que os rodeia, esquecer o saracoteio dos seus pequeninos egos, acabar com os truques e pôr a vaidadezinha em banho-maria.

Domingo, seis da tarde

2011-11-21T13:04:00.000+01:00

Domingo, seis da tarde. Um escuro de noite feia, manto negro a abafar alegrias e esperanças. Sem mais que fazer olho pela janela, mas deste lado da casa, virado para a serra, não vejo céu nem montes, só negrume. Os gatos aninharam-se na almofada junto do radiador. A minha mulher lê. Aqui e lá fora um silêncio pesado.

- Televisão?

Ela abana a cabeça sem me encarar, volto à janela, inquieto sem saber porquê, daí a pouco o telefone toca e olho distraído o relógio, seis e meia, atendo com um sentimento de mau prenúncio.

Quando volto a ver as horas passa das oito e continuo a ouvi-la sem interromper. As mortes, as doenças, aqueles maravilhosos anos em Angola, mesmo durante a guerra. As festas no Lobito. Horas e horas de Land-Rover na picada. A avioneta. Os dois desastres. O Huambo, lembras-te? Não sei do que fala, mas digo que sim, lembro-me. As caçadas. A felicidade de ter voltado quando tudo ainda corria bem. Em 71, lembras-te? O divórcio. Ele já reformado. Ou foi antes? As enteadas que continuam a fazer da sua vida um inferno. A herança. As partilhas. A casa no Restelo, lembras-te? O filho quer ir para o Brasil…

Repete a promessa de um dia nos aparecer aqui, certa de que a calma dos montes a consolará do que perdeu, talvez mesmo ajude a reencontrar a pessoa que sente que deixou de ser. Continuo que sim, que sim, faço de vez em quando uns ruídos, produzo umas sílabas.

Passa das nove quando se despede com "beijinhos grandes".

A minha mulher continua a ler e os gatos a dormir. Aceno que vou fazer o chá e as torradas que ao domingo são o nosso jantar.

Entre o Céu e a Terra

2011-11-20T14:38:00.000+01:00

Por aqui há bruxas. Fazem-se rezas, preparam-se mezinhas. Enterram-se saquinhos de ervas nas fendas da parede da casa inimiga, nas encruzilhadas aparecem galhos em forma de cruz, leva-se terra das campas, espetam-se alfinetes em retratos. Faz-se a figa, gasta-se dinheiro a cortar o mau-olhado, atam-se ossos de galinha com fios de lã molhados em água-benta.

Viaja-se em segredo para Tenebrón, mais longe que Ciudad Rodrigo, onde há uma "senhora do poder" que quando está com os espíritos lhe saltam faíscas das pontas dos dedos. Cura cancros, artroses e ataques, já a viram na televisão.

Contam-se casos. Repara-se que ao falar em certos defuntos o lume esmorece na lareira. À cautela faz-se o sinal da cruz e há sempre uma anciã que conhece aquela oração do Livro de São Cipriano para empontar almas penadas. As labaredas reganham vivacidade. Digam o que disserem, mas nota-se, o calorzinho é outro, dá mais agasalho.

Muitos o afirmam: entre o Céu e a Terra há mais do que o que os olhos enxergam.

Personagens

2011-11-19T10:44:00.000+01:00

Tem você daqueles dias em que tudo corre de través? Dias cinza? Eu tenho. Para que a sombra e a depressão não levem a melhor, ou o meu julgamento do mundo não me faça encarar o suicídio, entretenho-me com fantasias.

Se a imaginação fraqueja valho-me de alguém conhecido e "dou-lhe" pele nova, outras qualidades, outros defeitos, vivências diferentes, porções de mim. Desse modo escapo, não me sinto responsável pelo que digo ou faço, pois não sou eu próprio nem o outro, mas uma invenção, personagem numa vida de empréstimo, que de real só tem a aparência que lhe dou, me dou. Ouvindo palavras que digo e não são minhas, surpreso de que quem me ouve aceite o teatro e nada faça para me tirar do transe.

Por enquanto hesito, mas pode bem ser que a fantasia em que julgo esconder-me seja a vida, e eu aquele que não se dá conta de que à sua volta não há gente, só personagens.

Sobre a Liberdade

2011-11-17T09:16:00.000+01:00

(La Liberté guidant le peuple - 1830 - E. Delacroix -Clique para aumentar)

Da boca de quem teve pais autoritários, se criou numa sociedade de costumes medievais e cresceu durante a ditadura, parecerá estranho afirmar que nunca tive problemas com a liberdade, mas assim é.
Pelos jeitos nasci com ela tão incrustada na alma e na maneira de ser, que o que chamam a sua falta nunca me incomodou, nem impediu que fizesse e procedesse a meu bel-prazer.Corri riscos, evidentemente, claro que levei pontapés, me puseram obstáculos, negaram direitos, mas nada disso nem ninguém conseguiu aferrolhar o sentimento.A liberdade é coisa minha, íntima, intocável, guardada no mais fundo. Não é para transacções. Pude, mas nunca a troquei ou trocarei por dinheiro, favores , benesses, proveitos, compromissos, regalias.
Escrevi algures e repito-o com verdade: faltam-me as asas, mas sou livre como um passarinho, metam-me a ferros e continuarei assim. Para ser franco, devo dizer que sempre me causou espécie o modo como em geral se alude à liberdade. Ora vem em maiúsculas, ora a fazem pomposa, por vezes nevoenta e façanhuda, manipanço que é obrigatório venerar. Uns querem morrer por ela, ou é a revolução que no-la traz, dizem que se deve lutar para mantê-la, mas para mim, quanto mais falam dela mais nevoento lhe fica o contorno.

Liberdade verdadeira conheço uma: a do indivíduo. As outras assomam-se-me figuras de retórica, instrumentos a que cada um, cidadão, homem político, adolescente, militar ou carcereiro, dá o significado e uso que lhe convém.

É pena perdida contradizer-me, tão-pouco adianta demonstrar a simpleza do meu pensar, pois melhor que ninguém conheço o que me limita. Mas já que tocámos no assunto aproveito para confessar que cedo me apaixonei pela Liberdade – sim, com maiúscula. Francesa, ainda por cima. Teria então oito anos, foi o segundo e violento coup de foudre da minha vida, assombrei ao vê-la erguer-se semi-nua de uma página colorida do Grande Dicionário Lello Universal Ilustrado.
Esplendorosos, acetinados, aqueles eram os primeiros seios que secretamente via, e logo odiei o Delacroix que a tinha pintado e antes de mim os admirara. De olhos fechados dei-lhe um beijo casto. E outro. E outro. E mais um. Depois atrevi-me. Ela disse que sim , apertou-me nos braços – os mesmos que tinham segurado a bandeira da Liberté, Egalité, Fraternité - e foi como estar no céu as muitas noites que dormimos juntos.

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A versão elegante pode ser lida aqui: http://travessaopontofinal.wordpress.com

"Haute Volée"

2011-11-16T17:21:00.000+01:00

É muita morte à minha volta. Caem como estorninhos, oito enterros desde o começo do ano, uns quantos à espera de vez em lares, hospitais, arrastando-se por casa, pedindo para ouvir que não é grave, há milagres, agarrados ao que lhes disse o taxista, e até deu na televisão, aquele médico de Saragoça que tem curado muita gente.

Mando coroas de flores, ofereço os pêsames, vou à missa do corpo presente, acompanho os funerais. Se esquecesse a idade e o estar avançado na lista, lembravam-mo os olhares que alguns me deitam, surpresos de que não tropece nem desvaire.

Esse tempo virá. Por enquanto lá vou indo, nada descontente, até divertido como há momentos, quando me ocorreu a memória de uma falecida, senhora que se queria da alta. Safara ela cuidadosamente uma genealogia de tamancos, a mãe era como se a não tivesse parido, a história da sua vida começava com a promoção do pai de furriel a general, momento alto o seu casamento com outro general.

Desde aí disparara a inventar que nem Fernão Mendes Pinto, e era viscondes assim, condes assado, barão isto, marquês aquilo, se em Portugal houvesse um pareceria a versão lusa e falante do Almanak de Gotha.

Chata, insuportável pedante, e contudo uma recordação que dela guardo sempre me faz sorrir. É a do momento em que, adolescente, tendo entrado na loja de panos do senhor Mateus, em Moncorvo, a oiço dizer com rispidez ao atarantado comerciante: - A família do meu marido é de haute volée!

Desconhecia. Em casa procurei no petit Larousse ilustré, julgando que fosse uma cidade em França. Não era.

Cinquenta anos?

2011-11-15T12:52:00.000+01:00

Má fama, boa fama, burguesia assim, povão assado, nobre, plebeu, burguês, comuna, talassa, vermelho, azul e branco, a necessidade de classificar, pertencer e distinguir, encontra-se tão instintivamente arreigada na maioria que se lhe assemelha contra natura o proceder do que dispensa rótulos e prefere ir sozinho.

Sou desses. Mas a todos respeito, em meio nenhum me sinto deslocado, não olho de alto para ninguém, tão-pouco me dobro em vénias e genuflexões. Para ser eu próprio e dar-me o gosto de pelo meu pé descobrir o mundo e as várias gentes, antes de Sinatra cantar My Way, já eu ia à contra mão e contra corrente. Pagando o preço, que duma ou doutra maneira tudo tem o seu custo, mas satisfeito com o lucro que daí veio, pois junto ao que no mundo aflige, também muito nele me alegra e diverte.

Assim li eu esta manhã que um escritor famoso se preocupa com o que acontecerá aos seus livros dentro de cinquenta anos. Ia franzir o sobrolho, perguntando-me em que nuvem habita, porque cá em baixo não anda. Mas depois sorri, dizendo-me, bem-aventurado o que se põe num pedestal e se imagina nele ad vitam aeternam.

Mas cinquenta anos, colega? Talvez nem cinquenta meses, como acontece a melhor obra.

Vamos à vida

2011-11-14T11:29:00.000+01:00

Quem dera, começar o dia escrevendo sobre casos suaves, histórias românticas, dar conta de pensamentos bons e delicados. Nada e ninguém me obriga a ser azedo ou melancólico, a escolha é minha, portanto bem posso fingir e embelezar. Mas estou no mundo, muito consciente de estar nele, sofrendo, mais consciente ainda da minha impotência como indivíduo e cidadão.

Tenho paz, segurança, conforto, mas acordo e, à medida que as horas passam, não é a beleza dos montes ou a simplicidade quase bíblica dos vizinhos que se me impõe, antes o sofrimento e o desespero que imagino nas cidades, a tragédia da pobreza envergonhada, o horror dos que sabem que amanhã não haverá pão, que o tempo a vir será de pobreza e dependência.

Tive sonhos. Consegui realizar alguns. Mas que vida, que futuro espera a multidão jovem que já descobriu que nem sonhos pode ter? Que vão fazer os que, chegados à meia idade, podem olhar para trás, mas nada vêem no horizonte? Alguém imagina de verdade o terror dos idosos sem meios nem amparo? Os idosos que um dia foram como você agora é?

Com que boa consciência poderia começar eu o dia contando histórias da carochinha? E dirá você: que adianta sofrer pelo que não se pode remediar?

Ambos temos razão e vamos à vida, esquecendo, fingindo não ver, rezando para que o mau Destino não bata à porta.

Lá se foi outro

2011-11-13T12:28:00.002+01:00

A frase creio que é de Lincoln, e diz que de vez em quando se pode mentir a este ou àquele, mas é impossível mentir a todos o tempo todo.

O mesmo vale para as amizades e simpatias. Jesus será capaz de amar o mundo inteiro, mas o mortal deve ter consciência das suas limitações e aceitar que não se pode sentir amizade e simpatia por todos, tão-pouco constantemente.

Além disso, no geral, a amizade e a simpatia raro têm a qualidade, força ou duração das que os romancistas entusiasmados colam por vezes nos seus personagens. Com a fragilidade dos humores, no dia-a-dia basta um remoque, uma piada inocente, um sorriso que se não deu, uma distracção, por vezes um boato ou suspeita, adeus "grande simpatia", lá se vai a "profunda amizade".

O que fazia salamaleques e simbolicamente nos apertava num "grande abraço", acena com dois dedos um adeusinho ou olha de esguelha e "não vê". Há os que de súbito se ressentem de que não gostamos dos seus amigos, discordamos das suas ideias, não nos une a adoração por Mahler. Outros suportam mal não sermos como eles de partidos, seitas, lojas, clubes, grémios, querem-nos também com antolhos e cabrestos, a admirar pastores, refastelados no quente do rebanho.

Amizades e simpatias, as genuínas, demoram a crescer, mas um nada lhes põe fim.

Pobre dele?

2011-11-12T11:49:00.000+01:00

Pobre dele? Coitado? Infeliz? Deus se compadeça? Desconhecemos as razões, mas era mau, mesmo para os que lhe queriam, os do seu sangue.

Trombudo, azedo, arrogante, violento, cheio de si. A soco e pontapé, com o cinto, à varada, mais de cinquenta anos bateu na mulher, nos filhos, na mula, no cão, nas galinhas que se lhe atravessavam no caminho. Desdenhoso, olhando de esguelha, as boas-horas, se as dava, saíam-lhe dentre os lábios como a cuspir um insulto.

É terrível, este sentimento: alguém morre e não deixa saudade.

Fazer boa cara

2011-11-11T10:04:00.000+01:00

Melancolia da manhã. É luta que muitas vezes perco, numas quantas empato, mas sobram bastantes em que, se não saio totalmente vencedor, pelo menos me dão ânimo para começar o dia.

Você, leitor anónimo, visitante acidental, cuja presença é apenas assinalada por um série de números, não se poderá dar conta, nem talvez o imagine, mas contribui em parte para a minha vitória sobre a melancolia matinal.

Salvo nas poucas vezes que se dão a conhecer, os leitores de livros são para o autor uma massa de gente anónima, e é desnecessário o contacto ou que de parte a parte exista simpatia. Um põe a mercadoria na praça, o outro compra ou deixa, lê ou não lê, a relação fica por aí.

O blogue veio transtornar isso. É porta aberta por onde o leitor entra sem precisão de bater, mas a sua presença é assinalada, um relógio marca os minutos da visita, uma lista mostra se chega pela primeira vez ou é cliente habitual.

Ao longo dos quatro anos que o mantenho, o TC imperceptivelmente criou em mim uma mentalidade que chamarei de lojista. Não que esteja a vender ou a apregoar seja o que for, mas se o freguês entra sinto obrigação de mostrar boa cara e, pelo menos, ter com ele dois dedos de conversa, neste caso escrever umas quantas linhas que por instantes o prendam.

Desse modo você, ao vir aqui, contribui para que o meu dia comece com melhor disposição do que a que me é natural.

Agradeço a visita, mas não se sinta obrigado/a.

Como disse? Acha que estou sombrio e a fingir boa cara? Às vezes tem que ser.

Venha o magala

2011-11-10T13:02:00.000+01:00

Os sistemas de governo há tempo deixaram de me interessar e, francamente, sinto-me incapaz de escolher entre a democracia e a ditadura, se estaremos melhor governados por banqueiros, ou se tem vantagem deixar que os magalas, promovidos, condecorados, salvando-se primeiro a si próprios, dêem uma mão à Pátria. Um rei? Por que não?

Agradável e útil seria que, na sua nova forma, e antes de começar a meter medo, o governante ou governo, agindo como é uso por luto nacional, impusesse às massas três dias de silêncio. Do modo que as coisas andam, já não é cada cabeça sua sentença, mas cada cabeça dezenas, centenas de sentenças e sabichonices, todos a gritar como deve ser, desesperadamente peritos, arreganhando os dentes às ideias do vizinho, cobrindo o país de uma desmesurada e espessa nuvem de raivas e frustrações.

Por nós próprios não seremos capazes, e assim, ou nos obrigam a mudar ou isto acaba em sangue. Houve tempo em que zombei do seu ar mata-mouros, mas começo a alinhar com o genial Otelo.

Deixa andar

2011-11-09T19:47:00.000+01:00

Anos atrás escrevi a Deus^(*) e durante um tempo tive a impressão que Ele tinha ouvido a minha prece. Mas tal como acontece com os produtos, talvez as orações tenham também prazo de validade para a eficiência, pois ao contrário de como gostava de ser e permanecer, estou a dar comigo estranhamente manso.

Uns dizem-me que é cansaço, a minha mulher alvitra a idade, os brejeiros sorriem e, piscando o olho, garantem que o meu modo é só fingimento, aparento duro mas no íntimo sou de algodão em rama.

Ultimamente dou comigo a compreender, a perdoar, a dizer-me que o outro talvez tenha a sua razão, o sacana é capaz de proceder assim por engano, nem todos os trafulhas merecem o azorrague.

Desconheço-me. Este não sou eu.Tenho vontade de sair em busca de zaragata. Mas num povoado de gerontes a possibilidade é nula de encontrar parceiro belicoso, fora que todos eles há muito alcançaram o estádio em que agora me encontro: o do deixa andar.
..................
(*) http://tempocontado.blogspot.com/2007/01/escutai-senhor.html

What the fuck...

2011-11-08T10:36:00.001+01:00

Trás-os-Montes não conta porque, como alguns afirmam, isto é um "fim do mundo", mas no resto do país pouco inglês oiço falar. E o que oiço da boca dos compatriotas raro brilha pela qualidade da pronúncia ou riqueza vocabular. Na blogosfera nacional, porém, quase toda a gente dá a impressão que come, dorme, copula, geme, sonha, escreve, cita, copia, chora e canta em inglês.

Vai-se de blogue para blogue, é um espantoso, embaraçoso, não mais acabar de canções e citações, poemas alheios ou de lavra própria, páginas e páginas a dizer "Olha isto! Olha para mim! Olha quanto sei! Estou ou não estou ao corrente?"

O que na blogosfera há de sério, inteligente, capaz, genuinamente culto, nem de longe faz contrapeso à banalidade, à pelintrice, ao infantilismo do mostruário de aparências e fingimento. E não me venham com a influência da televisão, do cinema, do rock, da Coca-Cola. Sabe-o você, sabemo-lo todos: achamos de menos valia e pouco afidalgado o que temos, vá então de arremedar e importar, fazer de conta, viver de ilusões e aparência.

Não é de agora. Para a minha geração e as anteriores era com o francês que se fazia bonito e botava figura. Dava menos na vista por serem outros os tempos, menos as gentes, e limitados os meios. Mais quand même.

Chego assim à melancólica conclusão de que isto de querermos parecer o que não somos, não temos, não sabemos e falamos mal, talvez seja coisa atávica, defeito que nos corre no sangue, e em vez de eliminar vamos refinando.

O "Panças", a virgem e o seminarista

2011-11-07T11:12:00.001+01:00

História contada ao serão. Enredo camiliano. Pai nobre, ameaças de morte, tiros que de propósito falham o alvo, virgem desflorada pelo amante da mãe, o "Panças".

O pai, ricaço no Brasil, conversa o seminarista, enche-lhe a bolsa em troco da cornadura, abalam os recém-casados para Belém do Pará.

Vêm de visita anos depois, "brasileiros" no luxo e no falar. Por artes que só podiam ser de Belzebu – como a bruxa de Algoso confirmou - o "Panças" reacende na rapariga o fogo da carne, o ex-seminarista apanha-o a montá-la no leito conjugal. Também ele dispara uns tiros e, bom aprendiz, avisadamente também erra a pontaria. Escapam os adúlteros à fúria assassina, corre o povo a acudir, reza-se na igreja para que não haja mais desgraças.

Outra vez corno, e com razão descontente, o "brasileiro" mete-se a caminho para Lisboa, toma lá o paquete, e de momento sai da cena.

O problema agora é do "Panças", que cedo e com surpresa descobre que a amásia, a "Puta" – assim passa a chamá-la – não presta. Não presta na cama, não presta na cozinha nem nos arrumos, e como é senhora não se lhe fale em coisas de gado e lavoura, porque torce o nariz.

Habituado a fazê-lo às mulas que não obedecem, o "Panças" deita-se a ela à cinturada e pontapé, mas o estupor refila, não aprende.

Entra agora no enredo um padre de vila próxima. Ciente dos sofrimentos da infeliz e dos dinheiros do pai, apieda-se, recolhe-a, também a monta - o que se vem a saber por indiscrição da "sobrinha" do santo homem. De seguida, intermediário experiente, bom negociante, a troco disto e daquilo consegue os vários perdões e, final feliz, acompanha-a de retorno ao seio da família, ao bem-estar e à paz conjugal.

Como se veio a falar do caso? Estávamos a lareira depois das notícias, tínhamos discutido a crise e os processos que vão correr, quando alguém disse que os filhos da puta tinham chegado à aldeia de tal. Houve confusão, não se compreendia o que teria trazido o sucateiro, os banqueiros e os políticos corruptos para este longes. Mas logo se aclarou. Não era deles que se tratava, era dos filhos da "Puta", história dos anos sessenta que poucos recordavam.

A Eduarda

2011-11-06T09:48:00.001+01:00

Vem o pedido para que escrevas uma carta a ti próprio no tempo da adolescência. Grátis, claro. Escreves. Envias. Depois nada acontece, ninguém dá contas, se a publicaram ou não é mistério. Se fosse paga teria valor, mas coisa escrita Pro Deo até a cortesia dispensa.

Ponho-a aqui, porque afinal é trabalho, e talvez faça sorrir um ou outro que também conheceu um amor impossível.

Caro José,

Fraca ideia, a carta. Para mal já bastava teres-te apaixonado pela Eduarda, passando por alto que ela, com dezoito anos, nem sequer vê um puto de dezasseis. Narigudo, desajeitado, de fraco músculo e barba rala, nem de longe te podes comparar ao tenente Costa.

É verdade que te sorri, chama-te "o tagarela", e na noite de São João deu-te aquele beijo, inesperado, doce, cheio de promessas. Mas tudo isso é sonho de que não queres acordar, pois, como sabes, porque os espias, é com o tenente que vai para a praia e passa horas na esplanada do "Girassol".

Aos domingos à tarde, montado num baio, "O Fusca", como lhe chamas no teu azedume, atravessa a praça. A Eduarda espera à janela, ele estaca o cavalo, entrega-lhe a rosa, bate uma continência e segue adiante. Quem vê diz que fazem um lindo par.

E que dizes tu? Que um dia o matas! E para que te deu ciúme? Para escreveres a carta que ela já lhe mostrou e a esta hora estão ambos a rir.

Vê se aprendes.

Fantasmas

2011-11-05T19:31:00.000+01:00

Obrigo-me, vou manhã cedo pelo monte a fingir que me convenço da precisão de exercício, mas mal a aldeia desaparece na volta do caminho, perco-me no longe da serrania, extravio nos pensamentos. Outra encosta e esqueço a paisagem, levantam-se os fantasmas do meu passado.

Mulheres de xaile, só o rosto à mostra, silenciosas, cardando lã, fiando linho. Homens enjeridos, curvados, gastando o dobro da força com enxadas de mau corte num chão de pedra e escassa terra. Calças de burel, puídas, remendadas. Botas velhas com solas de pneu. Fumo branco dos toros que ardem lentamente numa cova. Ajoelhado, o velho sopra de vez em quando, abana com o chapéu, cauteloso para que as chamas só queimem o preciso e façam carvão. Paciente, cuidadoso, se encher duas sacas e conseguir vender ambas terá ganho o dia. Uma mão na rabiça do arado, a outra a segurar a vara com que lhes bate, o homem berra, quer sulcos direitos, mas a mula e a burra, desiguais na força, fazem má parelha. Um vulto desaparece sob a carga do feixe de estevas para o forno. A aragem traz o chio longínquo dum carro de bois.

Confundem-se-me os anos e as estações, sobrepõem-se os rostos, as idades, os parentescos. Não distingo os que partiram dos que estão no cemitério, ora os vejo miúdos ranhosos a saltar nas medas de palha, ora me surgem desdentados, lacrimosos, o corpo torto da idade e do mau trato.

Caminho sem pressa, despegado do mundo. Os fantasmas fazem boa companhia. Sou mais eu entre eles do que quando daqui a instantes, descida a encosta e feita a vénia à igreja, voltar à realidade.

O ferro

2011-11-03T21:56:00.000+01:00

Veio apressado, o sorriso largo, a acenar com o jornal, querendo saber se já me tinham dado a boa nova. Tinham, mas mesmo assim desdobrou o Expresso, abriu a página dupla a mostrar que daqui a nada voltam a abrir as minas de ferro de Moncorvo, para nós ao pé da porta.

- Vai ser um assombro! Muda tudo!

Conheço-lhe o feitio e os entusiasmos, o gosto inocente pelo exagero, aquele modo do doutor Margaride de A Relíquia: "Ninguém como eu aprecia o grandioso!"

Diga o jornal que são mil e quinhentos milhões de euros, ele tem outras certezas, sabe-o de fonte limpa:

- Cinco mil milhões! Ou mais!

Segura-me o braço, olha cauteloso em redor não vá alguém ouvir, porque a coisa ainda é confidencial:

- Vão pôr cá os altos-fornos! Disse-mo um engenheiro da barragem, primo da minha mulher.

Oiço-o com o ar compenetrado que o assunto pede, e ele, certo da minha atenção, entra em transe. É em simultâneo perito do minério, das finanças, do urbanismo, do meio ambiente, aponta o que vão desviar, o que vai crescer, descreve luxos futuros, apoia-se agora no semanário e garante, exaltado, talvez a temer que eu, desdizendo-o, quebre o feitiço:

- Isto vai ficar como Lisboa! Ou até melhor! Vamos ter auto-estradas, vamos ter hotéis, vamos ter infra-estruturas…

- Infra-estruturas?

Malícia minha, esta rasteira de pedir definição, mas ele apara o golpe:

- Infra-estruturas, sim senhor. Tudo como na capital. E já não é sem tempo, que também temos direito.

Entra agora numa explicação de como vai ser o transporte do minério, por onde passará a linha do comboio, as dragagens que vão fazer no rio, mas para seu desgosto o cansaço não me deixa acompanhar mais visões.

Contudo, ainda tenta: - Olhe que isto vai mudar o país!

Aceno que sim e sorrio, sem coragem de lhe dizer que no que toca a pátria já nenhum sonho me conforta.

O enterro

2011-11-02T11:16:00.000+01:00

Muito há que deixou de ser o que era. É muito o que, por ter mudado, baralha os sentimentos, o comportamento, as ideias, as relações.

O enterro estava marcado para as três, mas bem antes começou a rua a encher-se de gente de fora, filhos, netos, primos, parentes afastados que aparecem em ocasiões destas e na festa do padroeiro. Malta que perdeu o ser da aldeia, mas ainda não ganhou por inteiro modos de cidade. Arrogantes, olham de lado ou sem ver, atiram displicentes um olá, mostram como se esmaga a ponta do cigarro com o sapato novo. Chegaram em Audis e Mercedes, jipões, 4WD pintados nas portas, Toyotas para andar na selva.

Exibem uma tafulice pateta, fardados do que julgam moda e é de um caricato de entremez. Deixa uma o coche, mostrando-se de saiinha curta e botas a encher a perna grossa, botas altas, de cavalaria, com esporas e fitas para o estribo. Vem este fardado de cabedal vermelho e branco, montado numa Kawasaki TT com as mesmas cores, o rosto escondido pelo capacete. Pára, mas o motor que ronque, e assim se saiba que também veio. Uma tia espera encostada à parede do cemitério, mãos espalmadas sobre o peito. Será pose devota, mas só noto as unhas em exposição, o brilho de verniz roxo e lantejoulas. Passam duas, apressadas, a morder maçãs. São mesmo da cidade, por isso e para que se veja, levam na outra mão a garrafinha de água.

Veio recado que o padre ainda demora, talvez só chegue depois das quatro. Ouvem-se gargalhadas, piadas grossas, há bruteza nos gestos, impaciências de cidade.

Sento-me numa pedra, na rua que de momento não é minha, mas onde nos mais dias e noites passo sozinho. Entristece-me a recordação da falecida, amiga de muitos anos. Deveria ter outros pensamentos, mas entristece-me também, mais ainda, esta gente que já não me pertence, mudada, travestida, vaidosa de ter trocado o genuíno pelo arremedo.

Por vezes, num funeral, não é só o morto que vai a enterrar.

Velório

2011-11-01T15:25:00.001+01:00

Ontem à noite fui a um velório, o ritual que a cidade perdeu, mas aqui se mantém, partilha silenciosa de medos e respeito, dor, recordações do que poderia ter sido mas nunca foi, do que irremediavelmente nunca será, do que sonhámos e se esfumou.

Está a defunta no centro da capela e, todos anciãos, jovem nenhum, sentámo-nos em torno, uma voz reza o terço, outras respondem. Ensimesmados, os nossos pensamentos não acompanham a litania. Os olhos perdem-se num rosto que chora, seguem o mais idoso de todos nós que, quase centenário, acaba de entrar. Erecto, digno, curva-se um instante junto do caixão. Aperta depois a mão a cada um dos presentes, faz uma última vénia à defunta, e assim se despede, recusando ajuda ou companhia que o leve a casa e à solidão em que vive.

Uma mulher abraça a morta, retira o véu que lhe cobre o rosto e beija-a, sufocada de pranto, talvez a remir um pecado, talvez a chamar a memória de uma alegria para sempre perdida.

A chuva grossa, de tempestade, matraqueia no telhado. Alguns cabeceiam, uma esfrega os dedos nos olhos, aquele vai espevitar o morrão dos círios e, da tremura ou desajeitado, entorna um vaso.

Anunciam a meia-noite. Levantamo-nos e aguardamos, veteranos em formatura, as bengalas por arma, a nossa marcha um marcar passo.

No fim do mundo

2011-10-30T13:22:00.002+01:00

Pela graça de Deus, de Ulisses, D. Afonso Henriques e do "Navegador", Lisboa é desde tempos imemoriais um farol. O seu luzeiro brilha em especial na faixa de terra que, grosso modo, vai do Cabo Ruivo a Cascais, fazendo que aí, como numa estufa bem aquecida e iluminada, se crie uma espécie superior do português: o lisboeta.

Infelizmente, como é sabido, o excesso de brilho distorce a visão, de modo que o lisboeta encontra alguma dificuldade em avaliar distâncias e distinguir em proporções mais ou menos correctas o que existe para além do seu confortável habitat.

Extraordinária anomalia é essa, que lhe permite, por exemplo, muito saber do mundo civilizado, mas lhe enevoa o entendimento e os olhos se por acaso os fixa nas Beiras ou no Douro. De Trás-os-Montes então nem se fala. Assim se podia ler no Público de ontem que Vasco Pulido Valente se referia a alguém assinalando: "nasceu no fim do mundo (em Bragança)".

Isto é grave. VPV deveria saber que apenas quinhentos quilómetros separam Bragança da Cidade-Farol, mas aos seus olhos de lisboeta essa é uma lonjura de estepe. Paris ou Londres são duas horas de voo, mas Bragança? Onde fica? Têm lá electricidade?

Graças à União Europeia até estradas. Esgotos também. Embora, verdade se diga, que numa pressa nos agachamos atrás dos muros. E ainda cá há burras com alforges, vamos por água à fonte, somos da gaita-de-foles e dos pauliteiros .

Conta-se do rei D. Luís que, navegando no seu iate, perguntou a uns pescadores se eram portugueses.

- Saiba Vossa Majestade que somos só pescadores.

E assim parece ser connosco, senhor Pulido Valente: gente do "fim do mundo", somos só transmontanos.

Vale de lágrimas

2011-10-29T10:53:00.000+02:00

Bem gostaria de começar o dia com pensamentos elevados, tomando decisões de monta, ouvindo aquelas vozes interiores que alguns felizes ouvem e lhes sussurram o caminho da importância.

Comigo, infelizmente, mal dou conta de ter acordado e já me lembram a vidraça quebrada, a porta que se desengonçou, o tubo do gás que é preciso substituir, o monte de garrafas a levar para o vidrão, o Milbemax do gato, a avaria da máquina de café, a encomenda do queijo.

Pouco passa das oito e meia e sinto-me primo de Fernão Mendes Pinto, com vontade de bradar também "Pobre de mim!", porque muito cansam as pequenas mas exigentes andanças da lida doméstica.

Invejo os que de manhã à noite se ocupam apenas nas actividades nobres do intelecto, ignorando como se varre um pátio, se despeja o lixo, afia uma faca ou põe de vinha-d'alhos a marrã.

Bem-aventurados esses, que irão do mundo sem saber que estiveram num vale de lágrimas.

Falar da Pátria

2011-10-28T12:47:00.000+02:00

Falar da Pátria? Criticar os governantes da Pátria? Os de agora, os anteriores e os futuros, porque escolhem quem tem lugar à manjedoura e esta sempre foi e será pequena?

Criticar a apatia e a inocência do cidadão, que não sonha com direitos, progresso, justiça, mas tem como anseio maior uma boa reforma? E cedinho, se faz favor, com anos que contem a dobrar?

Falas nada adiantam, e as críticas são efectivas se por detrás delas há uma força colectiva, uma vontade de agir que exceda a conversa no café ou o palavreado da televisão.

Infelizmente esta nossa Pátria – nós todos, você e eu - é das que espera. Espera redenção, melhores dias, um futuro de bons almoços e que se realize a sério aquela promessa do sol a brilhar para todos nós. Brilhou, sim senhor, três décadas, mas só para alguns, os mais contentaram-se com o brilho do cartão de crédito. Mas pouco importa. Se o homem do fraque perdoa aos outros, também nos perdoará. E não é vergonha ter dívidas, vergonha é não ter um Audi topo de gama, não vestir Armani, ir à Madeira em vez das Maldivas.

Romance em dois volumes

2011-10-27T10:30:00.000+02:00

Ambos sabem. Ambos fingem e escondem. Dura há anos, mas continua febril como se fosse de ontem o começo daquela excitação sem nome.

Nem amor oferecido, nem desejo da carne confessado, é nuvem que a ambos envolve e neles descarrega a electricidade que lhes faz sentir o que fica aquém e além das palavras. Falam-se com sorrisos, olhares, pequenos gestos que a outros parecerão de inocente acaso ou coincidência, mas se lhes tornaram linguagem confidencial.

Pode parecer fortuito o modo como se contam uma anedota, relatam um acontecimento, mas as palavras vão carregadas de segundo sentido e ternura secreta. São outras tantas mensagens em código o braço que se aperta, a mão ligeiramente espalmada no dorso, pousada no ombro, o choque acidental dos corpos ao passar uma porta.

Encheria um livro o que sentem e calam com os beijos castos na face quando chegam ou se despedem. Os olhares dariam um segundo volume.

Susto

2011-10-25T19:52:00.000+02:00

(Clique para ver melhor o "rabelo" e a preta de Angola, recordação de soldado que lá penou)

Nem sempre, mas há ocasiões em que as aparência iludem e noutras assustam. No meu quarto de trabalho em Amsterdam, de que falei aqui http://tempocontado.blogspot.com/2008/10/priso.html ,e no resto da casa, contando por alto deve haver cerca de quinze mil livros. Houve mais, mas nem o espaço é elástico e muitos há que, uma vez lidos, não merecem a estante.

Cá na aldeia tenho oficina na antiga adega que, agora arranjada, é uma modesta, confortável, e sossegada acomodação. Mas o que a mim agrada a outros transtorna, alguns há que forçam um sorriso de circunstância, dias atrás um acusou o susto e não se conteve:

- Você só tem estes livros!?

Entre perplexo e atordoado, apontava os armários e a cantareira que antigamente serviam na cozinha da minha avó Elisa, e agora uso como desleixada estante.

De facto, com esta "pobreza" não correspondo à imagem do verdadeiro escritor, pois esse sabe que a pose se toma defronte de estantes de pau-preto e prateleiras a abarrotar com lombadas de couro e ouro.

Disfarce

2011-10-24T12:14:00.000+02:00

Disfarçamo-nos no que escrevemos. Ora mostramos como gostaríamos de ser, ora escondemos os nossos medos entregando-os ao personagem, fingimos rir do que nos envergonha, criamos a virtude que seria bom ter e a coragem que nos falta, escondemos nesse irmão de empréstimo a cobardia e as hesitações que nos afligem, comete ele os crimes que não ousamos.

Toda a escrita é auto-retrato. Quanto melhor conseguida, mais difícil se torna, mesmo para o próprio, separar o vero do inventado. É também frágil equilíbrio em corda bamba, que uma vez perdido leva a cair na pose, dá a ilusão de que se pertence aos eleitos.

Quem pensa em escrever deveria, pois, como um beneditino, obrigar-se à clausura. A probabilidade é grande que, terminado o retiro, corra dali ao psiquiatra em vez de se arriscar à escrita.

Sem bengala

2011-10-23T18:31:00.000+02:00

Depois de uma ligação infeliz e tantos anos de espera, nove, acredita que finalmente encontrou o amor. Diz que ele a ouve, lhe pergunta como foi o dia no trabalho, se se sente bem, se pensou tanto nele como ele pensou nela.

Criancices. De uma mulher de trinta e seis, cabeça no seu lugar, doutorada numa ciência muito concreta, esperava eu outro raciocínio e argumentação de mais solidez. Porque mesmo que hoje se dê o nó com tanta facilidade como se pode desatar, a vida a dois exige ingredientes de mais peso que um ouvido atento ou o carinho de "como foi o teu dia".

Enfim, cada um lá sabe as linhas com que se cose.

Agora queria ela apresentar-mo, a modos de trazê-lo à inspecção, não que o meu juízo fosse modificar a escolha, mas para receber como que o beneplácito de quem, tendo corrido mais mundo, seria capaz de farejar mazelas.

Recusei. O tempo lhe ensinará que na vida os passos se dão sem bengala nem garantia.

Unhas

2011-10-21T10:40:00.000+02:00

Em terras de eficiência e outros modos, o diferendo que tenho com um serviço e dura há quase um ano, não seria diferendo. Nesta nossa, porém, de brandos costumes e sem pressas, a coisa inexplicavelmente se arrasta.

Ora é um documento que falta, outro a que falta o carimbo, o fraseado que tem de ser diferente, a assinatura mal reconhecida, a certidão que caducou, os dados certos que misteriosamente deixaram de corresponder.

Pedi conselho e o amigo ouviu-me paciente, mas em vez da explicação demorada para que me tinha preparado, a resposta foi breve:

- Untas as unhas a…

Má hora e fraco conselho, pois se assim tiver de ser o caso vai-se arrastar ad infinitum ou desisto. Pela simples razão de que não faço ideia de como se untam as unhas de alguém.

Pergunta-se de caras quanto vai custar? Mete-se dinheiro num envelope? Haverá tarifas? Regateia-se? Onde encontro a desfaçatez de propor a outro o que eu próprio consideraria um rebaixamento sem nome?

Desaparecidos

2011-10-20T22:09:00.000+02:00

Alertam-me alguns seguidores deste blogue que os seus retratos ou indicativos desapareceram ou não constam da barra "Seguidores". O "Patrão da Barca" permite a colocação, mas nada tem a ver com a remoção dos mesmos, o que é da responsabilidade de www.blogger.com

Voltas

2011-10-20T15:35:00.000+02:00

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Saio de casa por volta das oito e vou pelos caminhos da infância, afastando de mim memórias e ilusões românticas.

Isto são terras ermas, perdidas. Asfalto, antenas, paredes caiadas, nada mais que aparência, fatinho domingueiro a esconder a solidão, a tristeza, a velhice e o abandono.

Venha para estes lados quem quiser visitar o Portugal que foi e ainda é, aquele a quem nenhuma crise anunciada assusta, pois para quem sempre teve pouco, menos miséria já é melhoria.

Duas horas de monte sem encontrar vivalma, resmungando contra os meus fantasmas, contra a dor que dá o sentimento de impotência de ser apenas um número.

A mulher-a-dias

2011-10-18T19:10:00.000+02:00

E é assim que uma amistosa conversa ao jantar desanda em azedume. Somos quatro à mesa. O casal a findar os quarenta, a minha mulher e eu anciãos com um pé na cova. Como é inevitável acabámos por discutir a crise, que a nós não afectará, pois vivemos nos Países Baixos, numa sociedade rica, democrática, com justiça modelar e de excelente organização a todos os níveis.

Eles, porém, têm todas as razões e mais uma de recear o futuro, pois são poucas as garantias de que continuem a manter os ganhos e mordomias que até agora têm desfrutado. Em determinado momento, tentando ele esclarecer os sacrifícios que os esperam, explicou que já tinha dito que talvez a mulher-a-dias passasse a arranjar-lhes a casa três dias em vez dos cinco.

Crente de que falava sem ironia, sugeri que seria mais avisado, e por certo mais económico, seguir o nosso exemplo, pois desde que casámos em 1962 somos nós quem, em equipa, faz os trabalhos domésticos.

Primeiro disse que lhe custava a acreditar. Que não compreendia. Repliquei com algum veneno. Retorquiu ele, com desdém. Na posição que ocupa não se vê a limpar o pó ou a fazer camas. E o cargo da sua senhora "tão-pouco lhe deixa tempo ou disposição para as lides domésticas, que aliás são melhor desempenhadas pelas classes baixas".

Vi vermelho, mas contive-me, afinal estavam em minha casa. Fingi a calma que não sentia e uma sabedoria que não possuo. Expliquei-lhes que na Holanda também há mulheres-a-dias. Emprega-as quem, por trabalho ou filhos pequenos – não por estatuto social – necessita de ajuda. E são caras. Dez a quinze euros por hora para as ilegais, vinte e oito para as restantes. Em quatro horas fazem os trabalhos pesados, o casal ou a família trata do resto durante a semana. Salvo casos muito excepcionais, a ninguém, mesmo aos ricos, passa pela cabeça ter mulher-a-dias a semana inteira.

Preferi esquecer que um holandês ou holandesa acharia imoral, e um desperdício, estar horas numa esplanada, cinema ou chá das cinco, em vez de lavar a roupa ou sacudir a passadeira.

Ética calvinista? Pois será. Mas abençoada terra de moral, respeito, justiça e igualdade. Infeliz pátria onde trabalhar ainda é "p'ró preto".

O piloto da barra

2011-10-17T19:37:00.000+02:00

Comenta, analisa, berra, excita-se, pragueja, insulta, sublinha a negrito, dorme mal, tem azia.
O mundo não se dá conta, o seu blogue não é lido (retirou o Sitemeter). Colegas, amigos, mulher, o vizinho do terceiro, o Sousa, que também é socialista, parecem todos surdos e desinteressados. E ele, que estudou a fundo o assunto, sabe exactamente onde encontrar a salvação para a desgraça do país.

Aponta um a um os erros, os falhanços, os crimes, a estupidez deste governo que levará Portugal à bancarrota. Se lho perguntassem, mas ninguém pergunta, explicaria em detalhe o que se deveria fazer, traçaria a rota do caminho da salvação.

Já duas vezes o aturei com paciência, recordando este ditado holandês, sabiamente náutico: "os melhores pilotos da barra são os que ficam no cais".

Os seguidores (cont.)

2011-10-17T09:45:00.002+02:00

Apresentá-los aqui - veja a barra lateral - é a forma que tenho de lhes agradecer a constância e o interesse.

Manif

2011-10-16T19:18:00.000+02:00

Vêem-se uns já no Maio 68, sonham outros com nova Abrilada, mas tudo aquilo é filme e festa, arraial de cegos que preferem não ver, manif das boas para discutir no café depois de almoço com os argumentos da ignorância.

Desobediência civil? Será preciso repetir-lhes que não leva a parte nenhuma? Que acabam sempre por vencer os que têm na mão a faca, o queijo e o prato onde isso se serve? E que o voto é miragem?

Foi grande a festa, a paulada será em proporção. O pesadelo veio para ficar, porque o país continuará a ser de desigualdades medievais, corrupto nos órgãos de governo e controlo, corrupto também na mentalidade do jeito, da cunha, da subservência, do favor e do clientelismo.

Em vez de sair à rua para o inútil folclore do protesto, ou ficar em casa a remoer a sua impotência, melhor seria que cada um deitasse contas àquilo que como cidadão aceita ou definitivamente recusa.

Essa, sim, essa é a escolha difícil, fundamental. Improvável, também, no Portugal que os portugueses ao longo das últimas décadas transformaram num teatro de irrealidade e fantochada. Escolha que se faz no íntimo, não na praça pública.

Estou ao "SOL"

2011-10-14T20:30:00.000+02:00

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Está no "SOL"de hoje e também aqui: http://quetzal.blogs.sapo.pt/