quinta-feira, junho 23

O perito

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Cheio de "vocês" e de "pois", a voz ao nível de estádio ou Rock in Rio, o senhor veio compor os canais, a antena, falando com autoridade de sargento acerca de filtros, satélites, graus e orientações.
Esquecia um parafuso ou falhava-lhe a recepção, aí largava um, também sonoro "Sacana, filho da puta!", deitando as culpas ao cujo, que ele há anos anda nisto, dá lições aos pataratas. Esses, quando se vêem aflitos, ajoelham mansinhos para o beija-mão, e ele, generoso mestre, explica então "tintim por tintim" o que os "caras de caralho" não aprendem, mesmo com "um par de pontapés no cu".
O satélite bem mandava o sinal, mas três horas de "Sacana, filho da puta!" não convenciam a antena, nem o receptor, nem os filtros, os canais, as orientações.
Disse então que sabia muito bem, onde estava a falha, já outras vezes lhe tinha acontecido: a aparelhagem não era nacional, nossa. "Portuguesa. Está a compreender? Tem de mandar pra lá, e eles que componham tudo."